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在异乡的那些年，我走过很多路，看过很多水。
杭州的西湖，太湖的浩渺，洞庭湖的烟波——它们各有各的好，各有各的名。
可没有一片水，能像葫芦湖那样，让我在望见的第一眼就觉得踏实。
它们太阔了，太远了，太像画里的东西。
而葫芦湖是真实的，是粗糙的，是有体温的。
它的水是浑浊的，带着泥腥味；它的岸边是杂乱的，长满叫不出名字的草；它的花是最普通的，普通到连名字都没有人记得。
可正是这些普通，构成了我记忆里最坚硬的核。
那片湖，或许终究没有烟波千里的气派。
可那满湖的、年复一年匍匐又挺立的喇叭花，早已用它柔韧的藤蔓，把我的童年、我的来路，还有我走到哪里都甩不脱的念想，一针一线，都织进了它的脉络里。
它让我后来懂得，最动人的美，从不在远方摄人心魄的盛景里，而在故乡潮湿的泥土间，在那些与猪草、露水和懵懂清晨有关的、散发着微光的平凡细节里。
那些细节如今想来，都带着一种旧照片似的暖黄色调。
比如湖边的老柳树，树干上有一道深深的疤，据说是很多年前被雷劈的。
可它还是活着，每到春天照样抽芽吐绿，照样让喇叭花爬满全身。
比如湖心那根歪斜的木桩，不知道是谁插的，也不知插了多少年，桩顶被水泡得发白，却始终立在那里，像一个固执的老人。
再比如傍晚时分湖面上浮起的那层薄薄的水汽，像纱一样，把芦苇和花都笼在里面，远处的村子便在这层纱后面渐渐模糊，最后只剩几点零星的灯火。
每次回去，我总会走到湖边，看一看它们。
它们依旧开得热烈、沉默，仿佛时光从未流走。
湖还是那个湖，浅、野、不修边幅。
芦苇还是那些芦苇，东倒西歪地立着。
喇叭花还是那些喇叭花，淡白的，羞怯的，对着天空张着口。
可我已经不是当年的我了。
我站在田埂上，像一个陌生的访客，又像一个归来的故人。
风还是那样吹过来，带着水腥气和青草味。
我蹲下去，摘了一朵喇叭花，放在手心里看了很久。
那花瓣薄得近乎透明，轻轻一碰就皱了，像是受了一点委屈，又像是对我这个多年不见的旧友，有诉说不尽的心事。
而我总是在转身离去后，才猛然想起，竟又忘了问问它的真名。
它到底叫打碗花，还是牵牛花？或者有一个更古老的、只有村里老人知道的名字？我从来不知道。
小时候不觉得需要知道，长大了又总忘记问。
如今想问，那些知道的人，有的已经老了，有的已经不在了。
旋即，心底便浮起一个淡淡的、了然的微笑。
忘了也好。
有些事物，或许本就该只有一个名字，那名字叫故乡。
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