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新翻的泥土在余晖中泛着深褐色的油光，像一块刚出炉的面包。
空气里弥漫着麦秸的清香和泥土的腥气，混在一起，说不清是甜是苦，只觉得踏实。
那味道钻到肺里，像是把整个故乡都吸了进去。
远处村庄的炊烟升起来了，淡淡的，蓝蓝的，融进同样淡淡的天色里。
狗在村口叫了几声，又安静了。
一只麻雀从收割过的麦田上飞过，落在一根孤零零的麦茬上，左右看看，又飞走了。
晚上坐在院子里，凉风从麦田的方向吹过来，带着干草的气味。
想起白天那些倒下的麦子，想起它们曾经在风里站了一整个夏天，在雨里长，在太阳下熟，最后轰轰烈烈地倒下，把自己变成粮食。
这大概就是土地教给我们的事：好好长，好好熟，好好被收割，然后重新开始。
一年一年，麦子永远金黄，弯腰的人却换了一茬又一茬。
那些弯腰的人里，有我的祖父，有我的父亲，有我的母亲，也有我。
祖父去世的那年，麦子也是这个时候黄的。
父亲带我去地里看，说今年的麦子长得真好。
我看见风吹过麦田，一浪一浪地涌向天边，忽然觉得那麦浪里有一张脸，是祖父在看我们。
他走的时候也是夏天，也是在麦子黄了的时候。
后来我明白了，麦子每年都在替死去的人回来看看。
它们站在田野上，在风里弯腰，在雨里抬头，一季一季地绿，一季一季地黄，替那些已经不在了的人，继续活着。
远处又响起了收割机的轰鸣声，夜里的声音显得比白天更响，像一只巨兽在麦田里喘息。
收割机的大灯把麦田照得惨白，照亮了那些还在风中摇晃的穗子，也照亮了那些已经倒下的秸秆。
一夜之间，整片麦田都会被收干净，明天太阳升起的时候，这里就只剩下一望无际的麦茬了。
麦茬下面是褐色的土地，土地下面是麦子的根，根下面是更深更厚的土，土里埋着祖父，埋着许多年前弯腰的人，也埋着那些还没来得及长大的麦粒。
来年春天，它们会重新钻出来，重新变绿，重新变黄，重新被收割。
周而复始，无穷无尽。
麦浪翻滚的声音远了，收割机的轰鸣停了。
世界重新安静下来，只剩风吹过收割后的麦田，吹过新翻的泥土，吹过远处村庄的屋顶和烟囱。
那片金黄色消失了，但麦子的香味还留在空气里、留在皮肤上、留在记忆里。
许多年后，在一个远离故乡的夜晚，我会再次闻到这种气味。
那时我会知道，又到收麦子的季节了。
而我，还是那个站在田埂上的孩子，看着一望无际的金黄，不知道那片金黄，会在我后来的生命里，一直黄下去。
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