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他拆开信，里头只有一张纸，纸上只有一行字：
“老大，妈还活着。”
他把信折起来，放进贴身的衣袋里。
那天晚上，他做了个梦。
梦见自己四五岁，大半夜摸黑跑出去，去邻村叫姨妈。
跑在田埂上，两边都是黑压压的庄稼，风吹得哗啦啦响，他怕黑，怕鬼，但更怕妈被打死。
他跑啊跑啊，怎么也跑不到头。
后来他醒了，躺在床上，看着窗外的月光。
月光白白的，像霜。
他想起那年腊月，跟着她走了一整天的路。
想起她给他冲的鸡蛋水，给他买的糖，给他擦脸的袖子。
想起她站在岔路口，往东边看，看了很久。
他想起她最后说的那句话：“等你能打过你爸的时候。”
他没打过他爸。
他爸死了。
死的那年，他十五岁，在姥姥家地里拔萝卜，有人来报信，他听了，继续拔萝卜，没回去。
他妹妹后来嫁了人，嫁得不远，逢年过节还回村里。
他弟弟去了南方打工，很多年没回来，听说在那边成了家。
只有他，一直在这个县，这个镇，这个村，离姥姥家不远的地方，种地，盖房，娶妻，生子。
有时候他老婆问他：“你妈呢？”
他说：“不知道。”
有时候他孩子问他：“爸，咱有奶奶吗？”
他说：“有。”
孩子问：“在哪儿？”
他说：“在很远的地方。”
后来他收到那封信，信上只有一行字。
他没回信，也没去找。
只是把信折起来，放进贴身的衣袋里，一直放着。
他知道她还活着。
就够了。
那年腊月的露水，天还没亮的那个早晨，她蹲下来给他系扣子，手在他头上停了一下。
他一直记得。
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