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他知道。
他只是不想心疼我。
他对他的朋友，对他的兄弟，对他的酒友，都比对我好。
他会在外面请人吃饭，回家骂我做得不好吃。
他会在外面跟人客客气气说话，回家对我张口就骂。
他从来没有把我当过他的家人，我只是他的出气筒、他的保姆、他的厨子、他的洗衣工。”
“现在他瘫了，动不了了，想起我了。
对不起，晚了。
不是我不愿意原谅他，是他从来没给过我原谅他的理由。
他从来——没有——道过一次歉。”
最后几个字，赵桂兰说得很慢，一个字一个字地，像钉子钉在墙上一样，钉在这个堂屋的空气里。
周德才没有说话。
他把茶杯里最后一口水喝了，站起来。
他的动作很慢，慢得像一个老人。
其实他才五十出头，正是壮年，但此刻他看起来确实显老了一些。
他走到门口，背对着夕阳，站了一会儿。
“嫂子，”
他说，声音有些沙哑，“我知道了。
以后谁要是再说你，我跟他们说。”
赵桂兰看着他，没说话。
刘秀英也站起来了，走到赵桂兰身边，小声说了一句：“嫂子，刚才的话，你别往心里去。”
赵桂兰扯了扯嘴角，算是笑了一下。
三舅妈最后一个站起来，拄着拐杖，慢慢地往外走。
走到门口的时候，她又停下来，转过头，看着赵桂兰。
“桂兰，”
老太太说，声音苍老而清晰，“你把那些鸡喂了，早点睡。
明天我去镇上买块豆腐，咱娘俩炖着吃。”
赵桂兰点点头。
三舅妈没有再说什么，拄着拐杖出了院子。
老太太的脚步声慢慢地远了，拐杖戳在水泥地上，笃、笃、笃，一下一下的，像一颗心脏在跳。
赵桂兰站在空荡荡的院子里，忽然觉得有些冷。
不是天气冷，是一种从骨头里往外冒的冷。
她搓了搓手，那双手粗糙得能刮火柴。
她低头看着自己手心里的那块疤——烟头烫的，周德茂烫的，那是哪一年的事了？记不清了，反正是很多年前了。
她把手放下来，走进厨房，打开灶火，把韭菜切了，打了几个鸡蛋，搅匀，下锅。
油在锅里滋啦滋啦地响，香味漫出来，飘满了整个厨房。
她一个人吃完了那盘韭菜炒鸡蛋。
天彻底黑了。
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