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空气仿佛凝固了。
林晓阳站在离信箱几步远的地方，手里紧紧攥着那封写给“小月”
的信，喉咙发紧，一时竟不知该说什么。
他感觉自己像个误入神圣之地的闯入者，手足无措。
“林记者？”
苏晴率先打破了沉默，她的声音很轻，带着清晨的微凉，却异常清晰，“你也……来了？”
林晓阳张了张嘴，却发不出声音，只能僵硬地点了点头。
他的目光扫过众人，最后落回到那个沉默的信箱上。
他明白了。
他们不是在投信，他们是在等待。
等待那个佝偻的身影，在晨光熹微中出现，像过去三十年里的每一天一样，打开信箱，取走那些沉甸甸的期盼和绝望，然后带回那间小屋，用温暖的笔触，点亮黑暗。
可是，今天，那个身影不会再来了。
一股巨大的酸楚猛地冲上林晓阳的鼻尖，眼眶瞬间发热。
他深吸一口气，强迫自己压下翻涌的情绪，迈开脚步，朝着信箱走去。
他的步伐很慢，每一步都仿佛踩在心上。
在所有人的注视下，林晓阳停在了信箱前。
他掏出那封带着体温的信，信封上没有署名，只有那个寄托着无限希望的名字在心底默念。
他抬起手，指尖触碰到冰冷的信箱投递口。
就在他准备将信投入的瞬间，他眼角的余光瞥见了信箱侧面，靠近底部的地方。
那里，在经年累月的风吹雨打下，覆盖着厚厚的铁锈和污渍。
然而，就在那片斑驳之中，似乎有什么东西在微弱的晨光下，反射出一点极其黯淡、却异常执拗的光泽。
林晓阳的动作顿住了。
他弯下腰，凑近去看。
那不是铁锈的反光。
那是……一个图案。
一个极其模糊、几乎被岁月侵蚀殆尽的图案，刻痕深深浅浅，边缘已经被铁锈覆盖了大半，只剩下一个大概的轮廓。
一个歪歪扭扭的，小小的太阳。
林晓阳的呼吸骤然停止。
他伸出手指，带着一种近乎虔诚的颤抖，轻轻拂过那模糊的刻痕。
冰凉的触感顺着指尖传来，却像一道电流，瞬间击穿了他的心脏。
这不是他画的。
这痕迹，比他的笨拙更加久远，更加沧桑。
它深深刻在信箱的铁皮上，像一个沉默的烙印，一个被时光掩埋的秘密。
是谁刻下的？什么时候刻下的？是陈明老师吗？在他开始守护这个信箱的最初岁月？还是……更早？
无数个念头如同潮水般涌入脑海，冲击着他所有的认知。
这个信箱，这个被城市遗忘的角落，它所承载的，或许远比他想象的更加沉重，更加久远。
那模糊的太阳刻痕，像一个来自时光深处的密码，无声地诉说着一段不为人知的过往。
他猛地直起身，攥着信的手指因为用力而指节发白。
他抬起头，目光扫过周围静静注视着他的人们——苏晴、张宇、李芳，还有那两个他叫不出名字的身影。
他们的眼神里，有悲伤，有担忧，但更多的是一种沉静的等待，一种无需言说的默契。
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