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但他还在画。
手不如年轻时稳了，线条有时候会抖，颜色也调不准了。
但他每天还是要画上一两张。
画宋清音坐在院子里晒太阳的样子，画她眯着眼看书的样子，画她弯着腰给门口那只野猫倒鱼汤的样子。
宋清音有一回数了数，从离京到现在，萧衍攒下的画稿装满了整六口大箱子。
“你画这么多，打算怎么办？”
她问。
萧衍正在调墨，听了这话，抬起头，被墨汁糊了半边袖口也不在意。
“给你。”
他说。
“我要这些干什么？”
“等我死了以后——”
“别说这个。”
宋清音打断他。
萧衍看了她一眼，把话咽回去了。
低下头继续调墨，过了一会儿，才嘟囔了一句：“那就烧了吧。”
“烧什么烧。”
宋清音站起来走过去，从他手里把毛笔抽走，“先吃饭。
画了一上午了，茶也没喝一口。”
“等，这一笔还没——”
“吃完再画。”
“……哦。”
到了第四十年，他们回到了京城。
不是他们想回来的。
是萧衍的身子不行了。
早年征战落下的旧伤太多，年轻时不觉得，上了年纪便一齐找上门来。
尤其是右肩那道箭伤，阴天的时候疼得整条胳膊都抬不起来。
太医请了一批又一批，方子换了无数个，到最后只能靠药吊着。
京城下雪那天，萧衍已经卧床半月了。
行宫的暖阁里烧了两只铜盆的炭火，门窗关得严严实实，还是透着股寒气。
宋清音在床边守了半个月，几乎没怎么合过眼。
翠屏——如今也是满头白发的老人了——端了参汤进来，被宋清音接过去，拿小勺一口一口喂给床上的人。
萧衍喝了两口，偏过头去，不肯再喝了。
“苦。”
他声音很轻，带着些孩子气的抱怨。
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