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她握住我的手，那双手曾经那么有力，现在却像枯枝一样颤抖。
她说：“我不怕死，我怕的是这口气咽不下去。”
那口气是什么？是没有等到的公正，是没有说出的委屈，是没有来得及呼喊就卡在喉咙里的声音。
风在窗外，窗在风中。
这座城市的每一扇窗户后面，都藏着多少这样的故事？每一阵风吹过，带走的又是多少无声的叹息？
儿子又跑回来了，手里举着他刚画的画。
画上是蓝天白云，绿草红花，还有一个咧着嘴笑的小人儿。
他说：“妈妈你看，这是风。”
我低头看去，画上果然有风——是几道歪歪扭扭的线条，是飘向一边的云彩，是弯了腰的小草。
我忽然想，等他长大了，他会明白风不仅仅是他画里的样子。
他会知道，风可以很轻，轻到托不起一片羽毛；风也可以很重，重到可以推倒一堵墙。
他会明白，有些风是甜的，有些风是苦的，有些风里藏着呐喊，有些风里埋着哭泣。
但我希望他永远不懂。
我希望他永远只画那种能让小草弯腰、能让云彩飘移的风。
我希望他眼中的风永远只是风，清爽的，喜悦的，自由的。
窗外，又一阵风吹过。
它穿过杨树的叶子，穿过楼与楼的间隙，穿过这座城市的每一个角落。
它带着午后的阳光，带着泥土的气息，带着万千生命的呼吸。
它来了，又走了，像是什么都没发生过。
可我知道，它来过。
因为它吹动了儿子的画，那几道歪歪扭扭的线条便活了起来，像是真的要飘向什么地方去。
儿子追着那张画跑出去，跑进风里。
他的笑声像一串银铃，清脆地散落在风中。
我站在窗前，看着他的背影。
风鼓动着他的衣衫，小小的身影便像是要飞起来。
那一刻，我忽然明白了什么是风——风是自由，是渴望，是每一个生命生来就该拥有的呼吸的权利。
可是，当有些人的呼吸被剥夺，当有些人的渴望被压抑，当有些人的自由被束缚，风就不再是风了。
它变成了呐喊，变成了反抗，变成了从胸腔里喷涌而出的不平之鸣。
这，才是风！
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