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他每天缩在治安所漏风的屋顶下，喝着劣质麦酒，觉得这辈子大概也就这样了。
直到那封盖着邮戳的家书送到了他的桌上。
信纸很薄，字迹平淡：
“叔叔，我考进阿瓦隆了。”
在那之后发生的事，拉纳港存活下来的海盗们，大概这辈子都不想再回忆第二次。
那个独臂的男人像一头苏醒的孤狼，用雷霆手段，在一个月内把整个二街区的地下秩序彻底打碎重组。
“呜——！”
思绪被一声划破天际的悠长汽笛声打断。
皮耶尔回过神来，不知不觉间，他已经走到了列车站。
连站台也是新修的，赫本商行出资，售票亭刷上了崭新的白漆。
而在皮耶尔的记忆里，一年前这里只有一块歪歪扭扭的破木牌，上面“拉纳港”
三个字被海风腐蚀得几乎看不清。
他靠在站台的一根柱子上，低头看了一眼自己左肩空荡荡的袖管。
残端处正传来一阵隐隐的刺痛，天气转冷的常见老毛病。
视线的尽头，那列喷吐着白烟的钢铁巨兽已经缓缓驶入了站台。
皮耶尔站直了身体，整理了一下大衣的领口。
车门打开，蒸汽缭绕中，法伦从车厢里走了下来。
他左手轻松地拎着一个旅行袋，右手牵着还没完全睡醒的黛西。
皮耶尔站在站台上，看着这几个月没见几乎长高了半个头、眼神变得深邃难测的侄子，嘴唇微微动了动。
他本来在脑子里演练了一句“一路上很辛苦吧”
之类的寒暄，但到了嘴边，那种久违的、长辈面对晚辈时的生疏感让他临时改了口。
“列车没晚点。
难得。”
皮耶尔硬邦邦地说。
法伦看着他，点了点头：“嗯。”
这就是这两个同样不善言辞的男人之间，所能达到的最高规格的寒暄。
“皮耶尔叔叔，新年好。”
黛西揉着眼睛，睡眼惺忪地喊了一声，声音软绵绵的，带着浓浓的鼻音。
皮耶尔愣了一下，原本僵硬的身体稍微柔和了一些。
他走上前，用仅剩的右手略显笨拙地摸了摸黛西的头。
“长高了。”
他说。
“才四个月。”
黛西纠正道。
“这个年纪身体长得快。”
皮耶尔面不改色地补充。
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