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逐渐西移的太阳落到果洛戈山脉边缘，宛如一颗虚幻的橙子，云朵层层叠叠，又将其藏在了里面。
光线不是很好，整座小镇显得黑黢黢的。
但整个东边的天，却被烧透了。
光是从山背面翻过来的——不是日落的那种温柔的红，是活的、跳动的、一刻也不安宁的暗红色。
果洛戈的山脊线像一道锯齿，把那些光和火切割成一条条细长的裂隙。
烟从裂隙里挤过来，翻过山，一层一层往天上堆，堆成另一座山，一座会动的、灰黑色的山。
阳光被西边的云层藏住，又被东边的烟遮去大半，落到小镇上的时候已经没了正午的力气。
那光是脏的，黄不黄、灰不灰的，像蒙了一层陈年的旧布。
照在脸上，人人都是那层颜色；照在那些还没完工的屋架上，木头泛着一层不干净的白。
芬格里特的眼睛没看西边那颗被云藏起来的太阳，而是一直盯着东边——盯着果洛戈的山脊，盯着山脊上那些翻涌的烟，盯着烟底下那一闪一闪的红光。
炮火仍在继续。
一下，又一下。
没有规律，但一直没有停。
隔着一整座山，那声音传过来已经软了、钝了，像很远的地方有人在砸夯，砸的是湿透的木头，闷闷的，每一下都砸在胸口上。
有时候是一声闷响，有时候是连着几声——那会儿，山脊后面的红光就连成一片，把整条山线的轮廓都照出来，像一头趴在那里喘息的巨兽。
“这声音，怎么跟刚才的不太一样？”
貌似已经老实的贝里突然道。
他有点欺软怕硬。
朗宁一句冷酷的话、一个冷峻的眼神，便将贝里吓退了。
弟弟这位脑子不太好使的岳父似乎意识到强闯不是好办法，于是主动退到照云楼之下，在楼梯上坐了下来。
费赛尔则在一旁陪着。
芬格里特不知道他是在自言自语，还是在同弟弟说话。
但费赛尔还是回答了——他说，“口径不一样，这次是个大家伙。
之前的口径都不如这次的。
之前的应该是75炮，压力大，初速高。
火药全在管子里炸，没地方跑，全推着炮弹出去。
那声儿——你听，是崩，不是闷。
尾音收得干净，不拖泥带水。
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