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叶廖缅科走进来，脸色很不好看。
“莫斯科来命令了。”
彼得罗夫斯基抬起头。
“什么命令？”
叶廖缅科从口袋里掏出那张纸，递给他。
“瓦列里同志撤回莫斯科。
方面军由我们俩指挥，还会有新的总参谋长过来。”
彼得罗夫斯基接过纸，看了一眼，没有说话。
他把纸折好，放进口袋里，站起来，走到行军床边，低头看着瓦列里。
“他会没事的。”
叶廖缅科说。
彼得罗夫斯基没有说话。
他只是站在那里，看着瓦列里，看着他那张苍白的，消瘦的，疲惫的脸。
什利亚普尼科夫站起来，把听诊器从耳朵上拿下来。
“血压稳定了，心跳也稳定了，暂时没有生命危险，但他需要尽快送到后方去，做进一步的检查和治疗。”
叶廖缅科点了点头。
“等瓦列里同志的情况稳定了，用专机送他回莫斯科，布尔坚科院士已经在等了。”
什利亚普尼科夫没有再说话。
他坐到一边，开始写病历。
帐篷外面，天快亮了。
东方的地平线上出现了第一缕光，金色的，照在那些灰色的帐篷上，照在那些疲惫的卫兵脸上，照在那辆停在门口的吉普车上。
战争还没有结束。
但瓦列里的战争，暂时结束了。
他被撤下来了。
不是因为敌人，是因为他自己。
因为他不要命。
因为他拼命地工作，拼命地打仗，拼命地操心。
因为他想把每一件事都做到最好，想让每一个兵都活着回家，想让胜利来得更快一些，更完美一些。
他做到了，他尽量让他的兵活着回家了。
但他自己，倒下了。
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