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海因茨并非不服气，纯粹是较真。
“因为是他的老部队。”
瓦列里掰着手指，像会计盘点库存:“斯大林格勒一仗，光第六集团军放下武器的就将近二十万，加上后来在顿河、伏尔加河沿线收容的，到今天为止，全苏联各个战俘营里还能认出你弗雷德里克肩章的士兵，拢共不下二十五万。
这些兵蹲在战俘营里，谁都不认，就认你，你出来说一句跟我走，比我们印几十万张传单都管用。”
“还有一点，”
埃尔温不紧不慢地补了一句，“弗雷德里克元帅，德国士兵认他。”
埃尔温自己也是元帅，但他心里把这两件事分得很清。
自己肩章上的那两颗星，多半是元首为了给溃退的东部战线续一口气才匆忙别上去的鼓励奖，就像给发着高烧的病人猛灌一口白兰地。
而弗雷德里克不一样，他是真正统率过一整支集团军，在那个绝望的秋天扛到最后一刻的元帅，这两个头衔放在秤上，分量不一样。
海因茨沉吟片刻，点了头。
这是大实话。
他这辈子扛过最响亮的头衔是装甲兵总监，能把几百辆坦克赶得活像骑兵冲锋，但说到在基层大兵心里的地位，他还真比不过弗雷德里克。
在德国的军队里，“元帅”
这个词本身就带着一种近乎迷信的重量。
就像当年兴登堡，仗没打出多少花来，可老头子往阅兵台上一站，全军肃然。
某种属于另一个时代的东西。
“副司令。”
瓦列里的手指向海因茨:“你的位置。”
海因茨眨了眨眼，等了一拍，确认瓦列里没有倒出一大篇论证来，就给了这三个字。
他忽然觉得今晚的红茶后劲有点大，胸口有什么东西在往上涌。
他嘿嘿笑了两声，粗声说了个“行”
。
一个音节就够。
他这辈子最怕两件事：一怕办公室的椅子，二怕没架可打。
副司令管训练，管调度，管执行，可以整天泡在队伍里，吼新兵蛋子，踩烂泥地。
这把老骨头总算不用锁在藤椅上生锈了。
“总参谋长，埃尔温。”
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埃尔温从椅子里欠起身，用一个几乎可以拿去舞会邀舞的姿态微微俯首。
“这是我的荣幸。”
语调没有任何夸张的成分，却让听见的人觉得他才是送出荣耀的那一方。
“你在北非写的那些作战日志，参谋本部现在还当教材用。”
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