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一笔一划，从宣纸上剥离，如同被风吹散的蒲公英，化作无数细碎的光尘，向着同一个方向飘来——
飘向他那支失魂落魄的“夺魂笔”
。
飘向他那砚凝滞如死的古墨。
飘向他。
那些被他“改写”
过的记忆，被他“校准”
过的数据，被他“修正”
过的图纸——所有他以为自己已经牢牢篡改、深深嵌入华夏要害系统的“暗桩”
，在这一刻，全部被一种无可抗拒的力量“回滚”
到最初的状态。
就像有人用一块无形的橡皮，轻轻擦去了三年来的每一处错误答案，然后——写上了正确的。
平城京雅的口鼻、耳孔、眼睑边缘，渗出细如发丝的、青黑色的墨迹。
那不是血，那是他四十年来与“夺魂笔”
共生、浸润入髓的古墨之力，正在被强行剥离。
他跪倒在地，那支传承十二代的斑竹管笔从他僵硬的手指间滑落，笔锋触地——
清脆的一声。
断了。
朱雀这才收回那缕几乎看不见的火丝。
她方才什么也没做，只是“看”
了那支笔一眼。
“以文窃国者，”
她声音清冷，“笔断，墨枯，文心死。”
玄武上前，拾起断笔，连同那砚已彻底失去光泽、碎裂成数块的古墨，一并收入一只朴拙的石匣。
“此物邪秽，当镇于华山之下，以纯金地脉锁其灵性，百年可化。”
他顿了顿，“百年后，不过一堆朽竹顽石。”
麒麟低头，看着瘫倒在地、气息奄奄的平城京雅。
他的神魂仍在，但他的“笔”
已断，他的“墨”
已枯，他赖以存身立命的“夺魂”
之能已彻底剥离。
此刻的他，不再是奈良国立文化财研究所的客座研究员，不再是平成三笔之一的书法大家，不再是虹口道场三代目。
只是一个鬓发散乱、满面墨痕、眼神空洞的老人。
“你的命，我不取。”
麒麟说，“但你今生，不能再执笔。”
“不是封印，不是诅咒。”
“是你自己，再也写不出一个字。”
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