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“水没有以前清了。
以前河底的鹅卵石一颗颗看得清清楚楚，现在总是有点浑。
鱼也没有以前多了，以前有一种青尾鱼，巴掌大，味道很鲜，现在好些年没见着了。”
玄武安静地听着，没有说话。
“不过啊，”
老者话锋一转，语气忽然变得很轻快，“瀑布还是那个瀑布。
水大也好，水小也好，它该响的时候响，该静的时候静。
我老伴走了二十年了，儿子在深圳打工很少回来，但瀑布没走。
它一直在。”
他拍了拍膝上的《水经注》，书页哗啦啦地翻动，停在某一页上。
那一页夹着一片干枯的竹叶，叶脉清晰如蝉翼。
“你们年轻人现在喜欢说什么‘诗意’、‘远方’，其实不用去远方。
家门口的瀑布看一辈子，就是最好的诗。”
玄武没有说话。
但他放在膝盖上的手微微收紧了一下。
这个动作极其细微，老者大概没有注意到，就算注意到了也不会理解其中的分量。
玄武的一辈子有多长？不是六十年，不是九十年，是更长，长到需要用地质纪年来丈量。
他看过多少条河流干涸，多少座瀑布断流，多少个“一辈子”
在他眼前像竹叶一样从青到黄再到腐烂成泥。
但这个老人说，瀑布一直在，就是最好的诗。
他忽然觉得很羡慕。
“老先生，”
玄武的声音比平时轻了半度，“你听说过一种说法吗——‘上善若水’？”
老者笑了，笑得很开心，眼角的皱纹挤成一朵菊花。
“《老子》第八卷，水利万物而不争。
怎么，你也看老庄？”
“偶尔翻翻。
有一句话，我觉得用在水文上也很合适——‘天下莫柔弱于水，而攻坚强者莫之能胜’。”
老者点了点头，“水是这个道理。
不过小伙子，我跟你说，看水不能光看字。
你得坐在河边，听它响。”
玄武没有纠正“小伙子”
这个称呼。
他点了点头，正要说点什么，老者的下一句话让他顿住了。
“对了，我有个曾祖父的故事——我曾祖父以前在凭祥教过几年私塾，说起来跟你还有点像，也是个爱看水的。”
老者的语气平淡，仍沉浸在回忆里，“他后来入了川，进了军营，就没了音讯。
我家这一支留在了广西，扎根了。”
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