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杯子空了，他把杯子放在洗脸盆边缘，低声说了一句塔加洛语。
“我不会再说真话了。
反正没有人信。”
三天后，拉蒙、何塞和曼尼通过外交渠道被遣返回菲猴国。
在尼诺·阿基诺国际机场的接机口，菲猴国海军情报处派来的人已经在等了。
拉蒙走上舷梯，忽然停住脚步，回头看了一眼北方的天际线。
看不见海，看不见威海，什么都看不见，只有灰蓝色天空尽头绵延的云层。
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何塞站在他身后，顺着他的目光看了一眼，什么也没看到。
“怎么了头儿？”
“没什么。”
拉蒙说。
他转过头，继续往下走。
机场广播在播放航班信息，空调的冷气从出风口吹下来，将他的头发吹得乱成了一团。
他的潜水电脑至今还没有修好，仪表盘上所有的数字仍然定格在四月十一日上午九点十七分——那是他从水下上浮的瞬间，也是他与那双金色眼睛对视最后一刻的精确时间。
他把那块坏掉的潜水电脑塞进了行李袋最底层，机场安检的X光机照过去，屏幕上一片漆黑，像是被什么东西从内部烧毁了电路。
“这辈子不会再潜水了。”
他自言自语。
何塞回头，也看了一眼北方，然后追上拉蒙的脚步。
两人走向出口。
马尼拉的天空很蓝，热带的阳光炙烤着停机坪，一切都和往常一样——除了海底多了一双他们永远无法忘记的眼睛，除了泰山上多了一个拄着榉木手杖的老人的足迹，除了台东太麻里的阿嬷在菩萨前燃起的那盏油灯。
一切都在继续。
海浪照常拍打堤岸，泰山照常迎接日出，老孙头照常在厨房里剁饺子馅。
日子在向前走，但有些东西被永远改变了——是那些在深海上亲眼看见龙影的人，是那些从发丝之间见到发光的电弧而跪伏在地的人，是那些用全部生命守护这一切、从未要求任何回报的沉默者。
收音机里，京剧又唱到了《空城计》最后一段。
诸葛亮已经下了城楼，司马懿的大军已经退去，西城的城门重新打开。
老孙头端着饺子站在院子里，咬了一口，含含糊糊地跟着哼了一句——“我正在城楼观山景，耳听得城外乱纷纷。”
他抬头看了一眼泰山，山顶上覆着薄云。
安静得很。
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