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火山喷发的时候，岩浆与海水接触，产生了大量的水蒸气。
水蒸气升到空中，凝结成云，云被风吹到亚洲大陆，在泰山上空下了一场雨。
雨滴落在老孙头的院子里，落在冬月的后背上，落在石墩上的粗陶杯里。
杯中的雨水汇成了浅浅的一层，月光照在水面上，水面上倒映出老孙头的脸。
不是他老了以后的脸，是他年轻时的脸，二十出头，头发黑黑的，皮肤黑黑的，眼睛亮亮的，站在茶园里，手里拿着一株茶苗，对着镜头笑着。
笑得很灿烂，很阳光，很没有心机。
雨水不会说话，但雨水会倒映。
倒映不会保留，但倒映的瞬间，那个人就活了。
哪怕只是一秒，也是活的。
惊蛰后第一天，椿美央在九华山的山道上遇到了一个人。
一个穿着灰色夹克的中年男人，戴着一副无框眼镜，手里提着一只黑色公文包，和去年芒种时来过大觉寺的那个“约翰·米勒博士”
长得一模一样——不是同一个人，是同一个机构派来的。
中央情报局科技处，换了一个人，换了一个身份，没换的任务。
他站在山道的拐角处，手里拿着一把黑色的折叠伞，伞没有撑开，惊蛰的雨淋湿了他的头发和肩膀。
他看到椿美央走过来，从夹克内袋里掏出一个证件，在她面前晃了一下，用比去年那个“米勒博士”
流利得多的中文说：“椿小姐，我是美国驻华大使馆的工作人员。
我们想和你谈谈。”
椿美央没有停下脚步，没有看他，没有看他的证件。
她从他身边走过的时候，说了一句话：“九华山的春天很美，多看看。
别的就别想了。
想也没用，山不会听你的。
茶不会听你的。
种子不会听你的。
只有你听它们的份。
你愿意听，就留下来喝杯茶。
不愿意听，就请回吧。
山门在那边，慢走不送。”
中年男人站在雨里，手里握着雨伞，没有撑开，也没有追上去。
他看着椿美央的背影消失在雨雾中，低头看了看自己的手。
手在发抖，不是因为冷，是因为他在椿美央走过他身边的那一瞬间，感觉到了一种他从未体验过的、无法用语言描述的东西。
不是压迫感，不是威胁感，不是任何形式的敌意。
是温暖。
一种从她的体内辐射出来的、像冬天的炉火一样温暖的气息。
气息里有茶的香气，有花的香气，有春天雨后泥土的香气，有女人身体自然的、干净的、让人想靠近的体香。
不是媚术，不是幻术，不是任何人为制造的吸引力。
是她自己。
是她在九华山上种了大半年的茶，天天和种子说话，天天把手贴在光球上，天天在石壁前站好几个小时，432赫兹的共振频率把她的身体从内到外重新洗了一遍。
洗掉了杂质，洗掉了焦虑，洗掉了恐惧，洗掉了所有不必要的情绪，只剩下最纯粹的自己。
自己是最有吸引力的。
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