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茶是去年的陈茶，有点涩，但回甘很长。
他喝了一口，把杯子放在石墩上，闭着眼睛，听着灶膛里的火声。
火声是噼啪的，一下一下的，像有人在拍手。
拍手的人是谁？不知道。
但他知道，拍手的人高兴。
高兴了，就拍手。
拍手了，玉米就熟了。
玉米熟了，就能吃了。
吃了，肚子就不饿了。
不饿了，就能想更多的好事。
玉米煮好了。
陈大田把玉米从锅里捞出来，放在盘子里，端到老槐树下。
他把第一棒玉米放在老孙头的石墩上，第二棒放在冬月的竹椅前，第三棒自己拿着。
他咬了一口玉米，玉米粒在嘴里爆开，甜的，糯的，香的。
他嚼着嚼着，眼泪又掉下来了。
不是难过，是高兴。
高兴得不知道该怎么办了，眼泪就自己跑出来了。
冬月看着他，没说话，端起茶杯喝了一口。
茶是涩的，但涩过之后是甜。
不是枣的甜，不是糖的甜，是茶自己的甜。
是种子、泥土、阳光、雨水、汗水一起酿出来的甜。
和玉米的甜是一样的。
不一样的东西，一样的甜。
天不分你我，不分东西，不分南北。
甜在舌尖，甜在喉咙，甜在心里。
甜得人想哭，甜得人想笑。
哭着笑，笑着哭。
哭笑之间，老孙头坐在石墩上，手里捧着一棒玉米，啃了一口，说：“甜。”
不是用嘴说的，是用心说的。
心说了，冬月听到了。
陈大田也听到了。
听到了，就笑了。
笑得很浅，但很真。
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