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他走到灶台边，蹲下来，打开工具箱。
从里面拿出一块木板。
巴掌大，方方正正，是松木的，刨得很光。
又从里面拿出一把刻刀。
“张师傅，你干啥？”
张卫国没回答。
他把木板放在膝盖上，握着刻刀，开始刻。
一下。
两下。
三下。
刻刀很锋利，木屑一卷一卷地掉下来。
刘老头蹲在旁边，看着。
刻了大约半个时辰。
张卫国停下来，吹掉木屑，看着那块木板。
上面刻着两个字。
真卿。
和五十年前那块一样。
不对，不一样。
五十年前那块，是烙的。
这块，是刻的。
刻得更深，笔画更有力。
像是要把这两个字刻进木头里，刻进骨头里，刻进命里。
张卫国把木板翻过来，在背面又刻了一个字。
颜。
刻完，他把木板放在灶台上，站起来，往土牢走。
天已经全黑了。
营地里点起了火把，一簇一簇的，像坟地里的鬼火。
土牢门口的守卫又换了。
不是早上那四个，是另外四个。
一个比一个壮，一个比一个凶。
“站住！
不许进！”
张卫国停下来。
“我不进去。”
他说。
他从怀里掏出那块木板，举起来。
“帮我把这个给他。”
守卫看了看那块木板，又看了看张卫国。
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