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火不大，但够暖。
暖得让人想哭。
那天夜里，张卫国没有睡。
他坐在灶台边，守着一锅粥。
粥已经煮好了，盛在瓦罐里，用布盖着，怕凉了。
他守了一整夜。
守着锅，守着火，守着那个人。
天快亮的时候，营地外面传来一阵动静。
脚步声，马蹄声，有人在喊。
他站起来，走到营门口。
远处，地平线上，有一片火光。
不是火把，是更大、更亮、更远的光。
他看了一会儿。
然后转身，走回灶台边。
蹲下来。
从怀里摸出那三个铜板。
铜板贴着他的胸口，还是温的。
他把铜板放在灶台上，和那块木板的边角料放在一起。
然后站起来，往土牢走。
走到半路，听见一阵鼓声。
不是战鼓。
是丧鼓。
他的心猛地一沉。
腿迈不动了。
站在原地。
鼓声一下一下，沉闷，缓慢，像锤子砸在心上。
咚。
咚。
咚。
张卫国站在那里，听着那鼓声。
风很大，吹得他整个人都在晃，但他没有动。
鼓声响了很久。
很久。
然后停了。
营地里的火把，一盏一盏灭了。
天亮了。
张卫国站在原地，站了很久。
然后他蹲下来，蹲在路上，从怀里摸出一块干饼——最后一块了。
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