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他站起来，把工具箱重新扛上肩头，走到门口停了一下。
“诗不是写给人看的。
是写完了之后，有人看到，那是后来的事。”
他头也不回地往外走，“你先把诗写出来，再说。”
李白坐在酒铺里，门外的脚步声远了，拐了个弯消失了。
他低头看着那把刨子，抽出来握在手里翻了个面。
背面那道划痕还在，那个稳字，笔画被磨得浅了一些，但他还认得。
他把刨子插回去，端起碗把剩下的酒喝完了。
站起来往桌上搁了一串铜钱，走出酒铺。
夜风迎面灌进来，凉飕飕的，他把领口拢了拢，往翰林院的方向走。
走过务本坊的时候他停了一步，贺府门口那两盏白灯笼远远地亮着，像两只闭不上的眼睛。
他看了一瞬，转回头继续走。
第二天早上他进翰林院的时候，院子里那两棵海棠的最后几片叶子也落了，光秃秃的枝丫伸着，像个老人摊开的十根手指。
他走进自己那间屋子，铺开纸，研墨，提笔。
窗外很安静。
太液池的水面上有一层薄薄的晨雾，像盖了一床没叠好的白纱。
他低头写了第一行字，笔尖落在纸上的时候，手是稳的。
那天王维路过他门口，往里看了一眼。
李白坐在案前，低着头写字，旁边搁着一把枣木刨子，刃口亮亮的，在日光下反着一小圈白光。
王维站了片刻没说话，转身走了。
走了几步听见屋里传来笔尖摩擦纸面的沙沙声，细密又踏实。
天宝二年春天，李白在翰林院待了七个月。
七个月够他看清楚一件事：
他在这儿的作用，跟太液池里那条养了二十年的大锦鲤差不多。
皇帝隔三差五叫人来看一眼，说一句好鱼，然后继续喂食。
鱼就在水里游着，不负责别的。
他每天早上进翰林院，等。
中午还在等。
黄昏的时候有时候被叫去，有时候不被叫去。
不被叫去的时候就坐在屋里发呆，看窗外的海棠从发芽到开花再到落花，一季过去了。
同院的王维很少跟他说话。
偶尔在廊下碰见，点点头。
有一回李白实在闷得慌，堵在廊道中间问王维：
“你天天坐屋里写什么？”
王维头也不抬：“画画。”
“什么画？”
“山水。”
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