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“切细些,别怕手抖。”
他说,“心稳了,刀就稳了。”
沈念接过刀,手指颤抖。
这不是他第一次做饭,却是第一次为陌生人做。
他想起祖母临终前烧掉所有毒经,只留下一本手抄《疗饥方》,扉页上墨迹淋漓:“凡病始于心冷,治法唯热汤一碗,加话三句。”
他一边切葱,一边喃喃道:“第一句……‘你回来了’;第二句……‘坐下吧’;第三句……‘面马上好’。”
声音很轻,却被风捎进了每个人的耳朵。
锅开了。
老林照亲自下面,动作缓慢却精准。
阿火在一旁撒盐,沈念添油,两人配合默契,宛如师徒多年。
香气弥漫开来,不只是葱油香,还有麦粉蒸腾的暖意,混着一丝若有若无的药香??那是沈念悄悄放入的一小撮姜末,按《疗饥方》所载,可驱体内阴寒之气。
第一碗面端出门外。
空地上积雪未融,碗放下去,热气升腾,竟在雪面烙出一圈淡淡的金纹。
片刻后,风动铃响,那碗面忽然少了一半。
没人看见谁吃了它,但所有人都感到胸口一暖,像是有人隔着时空,轻轻拍了拍他们的肩。
第二碗给了一个蜷缩在角落的老妪。
她双目失明,双手冻疮溃烂,接过碗时指尖触到瓷壁,突然泪流满面。
“这温度……和我丈夫当年煮的一模一样。”
她哽咽着,“他死在守初心堂的路上,为了给难民送面。”
第三碗递给了一个披甲武士。
他是昔日天机阁弟子,如今铠甲破碎,佩剑折断。
他曾信奉“观星定命”
,如今却跪在灶前,捧碗低头,泪水滴进汤里。
“我们错了。”
他喃喃,“大道不在天上,而在这一口锅中。”
十二碗面,十二种命运,十二次无声的救赎。
当最后一碗被端起时,屋内忽然寂静。
炉火跳了一下,锅盖自行掀开,白雾涌出,幻化成一行字,浮于空中:
>**“下一轮回,谁来掌勺?”
**
众人仰头,屏息凝神。
阿火怯生生举手:“我……我可以试试吗?”
老林照笑了,眼角皱纹如花开。
他弯腰,将木铲交到孙子手中。
那铲子比孩子手臂还长,沉得几乎拿不稳。
可阿火咬牙握住,一步一步走向灶台。
他踮脚掀锅,学着爷爷的样子搅动面条。
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