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然后，她看见了她。
母亲穿着那件洗得发白的蓝布衫，头发随意挽起，鬓角已有几缕银丝。
她正低头切葱，动作缓慢却熟练，嘴里哼着一首老歌。
阳光从窗外斜照进来，落在她的肩头，温柔得像一场迟到多年的拥抱。
林知遥站在门口，喉咙像是被什么堵住了。
“愣着干什么？”
母亲头也不抬，“过来坐啊，鸡蛋快好了。”
她机械地走过去，坐在熟悉的餐桌旁。
木椅还是那个硌人的角度，桌角的裂缝依旧清晰可见。
母亲端来两盘煎蛋，一杯热牛奶，还有一小碟腌萝卜。
“吃吧。”
她笑着说，“你小时候最爱这口。”
林知遥拿起筷子，手抖得几乎夹不住蛋。
她咬了一口，蛋黄流出来，咸香中带着一丝焦味??和记忆中一模一样。
“妈……”
她终于开口，声音沙哑，“对不起，那天我没起床陪你吃饭。”
母亲停下筷子，静静看着她。
“我以为你不爱我。”
林知遥的眼泪滚落下来，“我以为你是觉得我麻烦，才选择离开。
我删了你的信，是因为我受不了那种被抛弃的感觉……可后来我知道了真相，我才发现，真正逃开的人是我。”
母亲放下碗，轻轻握住她的手。
“傻孩子，”
她说，“妈妈生病的时候，最怕的不是死，是让你看到我崩溃的样子。
我不想你记住我哭喊、尖叫、抓着墙皮不肯松手的模样。
我想让你记得的，是我给你做早餐的样子，是我笑着叫你起床的样子。”
“可你现在……真的存在吗？”
林知遥哽咽着问，“这只是我的记忆造出来的幻象，对不对？”
“存在与否，从来不是由物理决定的。”
母亲凝视着她，“只要你还记得我的声音，我的味道，我为你放的那一勺糖，我就一直都在。
你看不见我，不代表我不爱你。”
林知遥猛地扑进她怀里，像小时候那样紧紧抱住。
母亲的身体温暖而真实，手掌一下下抚着她的背，轻声说：“没事了，遥遥，妈妈在这儿。”
“我好想你……每天都想。”
她哭得像个迷路多年终于回家的孩子，“我学会了做饭，虽然总是烧糊；我养了花，铃兰开了两次；我每天按时吃饭，也会给自己过生日……可是没有你，所有的‘好好生活’都像在演戏。”
“那你现在是在为谁活着？”
母亲轻声问。
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