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原来我的事被好心人传到了网上，我不知道网络这些东西，婶婶们给我看了报纸，上面有我躺在病床上的照片，有很多的人来给我捐款了。
我多希望自己没有学过字。
可惜我看得懂。
原来如此。
原来那些热汤，眼泪，拥抱，只是戏。
原来我的痛苦，我的生命，都成了他博取同情，换取金钱的道具。
那三百万，不是我的救命钱，是他赌桌上的筹码。
我觉得我快要死了。
保守治疗没能带来奇迹，钱像流水一样消失在他的赌局里。
医生摇着头告诉我，大概只有半年了。
沈自清听到这个消息时，那脸上的痛苦和绝望，比我更浓烈。
他对着镜头哭诉钱不够了，呼吁大家再帮帮我们。
捐款的潮水渐渐退去，他的赌运似乎也走到了尽头。
他又变回了从前的样子，来医院的次数越来越少，来了也是匆匆看一眼，或者对着手机骂骂咧咧。
病房里又只剩下冰冷的仪器声和我沉重的呼吸。
有个护士姐姐很照顾我，她会打包一碗南瓜粥给我喝。
我对沈自清还有价值么？
有的。
两个月后一个阴冷的下午，他又出现在我眼前。
这次没带摄像机，只提着一个保温桶。
他沉默地给我喂了一碗味道寡淡的汤。
喂完后，他看着窗外灰蒙蒙的天，突然问我：“想不想跟爸爸出去透透气？”
我看着他，他的眼神有些闪烁。
我点头了。
他推着轮椅，把我带到了医院天台，风很大，吹得我单薄的病号服猎猎作响。
他把我推到天台边缘的矮墙边，指着远处模糊的城市轮廓：“看看，外面多好。”
然后，他转身走向那扇锈迹斑斑的铁门。
他没有回头，锁上了铁门，脚步声快速消失在楼梯间。
世界瞬间安静下来，只剩下呼啸的风声和我自己微弱的心跳。
他希望我死。
他亲手把我推到了悬崖边，然后锁上了唯一的退路。
可我不想再让他如愿了，可惜我推不开那扇门。
我没力气了。
刺骨的寒意从四面八方包裹过来，比冬天的风更冷，胃里空荡荡的，剧痛似乎也麻木了，只剩下一种无边无际的虚脱感。
我是饿死的，还是病死的？
我不知道。
意识像断线的风筝，在呼啸的风中飘摇，沉沦。
视野一点点被黑暗吞噬。
最后的感觉，是彻骨的冷，和一种深入骨髓的解脱。
当我再次睁开眼时，眼前没有医院惨白的天花板，没有刺鼻的消毒水味。
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