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清晨，灵冬城。
铅灰色的天穹低低地压在头顶，像是随时要塌下来一般。
凛冽的寒风从盆地四周的冰峰上呼啸而下，裹挟着细碎的雪粒，打在百姓破旧的衣衫上、佝偻的脊背上、干裂的脸颊上。
灵冬城的街道狭窄而泥泞，两旁的棚屋低矮破败，用冰砖和枯木胡乱搭建，屋顶上压着厚厚的积雪，仿佛随时会被压垮。
街边的积雪堆得老高，呈现出脏兮兮的灰黑色，那是百姓倒出的污水、泼出的粪便、扔出的垃圾，冻结在冰雪里，散发着腐臭的气息。
几个衣衫褴褛的百姓缩在墙角，瑟瑟发抖，嘴唇冻得发紫。
一个老妇抱着一个瘦得皮包骨的孩子，嘴里念叨着什么，眼神空洞而绝望。
一个中年汉子蹲在雪地里，面前摆着一筐木炭，那是他在雪山里伐了整整两天树的收获，却连一块都没有卖出去。
他蹲在那里，一动不动，像一尊冻僵的雕像。
多年以后，一位姓白的诗仙作了一首诗，名叫《卖炭翁》：寒岭伐薪烧炭归，满身霜雪踏尘泥。
一车黑炭谋生计，终日长街无人提。
朔风卷雪侵寒骨，破袄难遮腹内饥。
倾尽辛劳求温饱，可怜霜下命如荑。
这首诗后来编进了教材，太平天宗的孩子们还要朗诵、背诵、默写。
灵冬城的中心广场上则是另一番景象。
悬浮虚空的仙山巍然耸立，在铅灰色的天幕下泛着冰蓝色的幽光，像是一座从九天之上坠落的神殿。
此刻，仙山脚下的广场上，一座高台正在搭建。
上百个工匠在忙碌着，将一块块冰块垒砌成高台，冰块之间用水浇缝凝固。
他们的动作很慢，很吃力——不是他们不想快，而是他们的身体太弱了，长期的营养不良让他们干活乏力。
而他们中间，一个锈迹斑斑的机械仙奴正在扛木板，用于高台的表面铺设。
那机械仙奴的款型非常落后，浑身布满了锈蚀的痕迹，左臂的灵纹已经黯淡无光，右腿的关节处还在"
嘎吱嘎吱"
地作响。
它扛着一捆木板，缓慢而沉重地向前挪动，每走一步，都像是在燃烧自己的寿命。
这机械仙奴至少是三百年前的款式了。
在这个贫穷的监狱星球上，连机器人都过得这么辛苦，更别说底层的百姓了。
天亮之后，围观的百姓越来越多。
他们缩在广场边缘，呵着白气，搓着冻僵的双手，用好奇而警惕的目光打量着高台。
"
这是在干什么？"
一个年轻的男子低声问道。
"
不知道。
"
旁边一个老者摇摇头，"
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