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三日后，皇极殿前的广场上，登基大典如期举行。
王磊身着锦袍，作为世家领袖站在丹陛之侧，面容肃穆，声音透过灵力传遍广场：“吉时到，恭请新帝登殿！”
十七岁的信王穿着沉重的龙袍，被内侍小心翼翼...
风从谐城的废墟上掠过，卷起一地焦纸与残绣。
那面曾被雨水泡胀的旗幡如今已干涸发脆，边缘撕裂如枯叶，却仍高悬于新碑顶端，在晨光中猎猎作响。
人们三三两两散在四周，或蹲或坐，沉默地拾捡着昨夜狂欢后留下的碎片??一张烧去半角的荐书、一枚断裂的玉簪、一段褪色的金线。
没有人说话，可空气里仿佛还回荡着昨夜那些粗粝而真实的呐喊。
砚鱼坐在布棚残骸旁，手中炭笔轻轻摩挲着空页。
他听见了太多声音，多到耳朵开始嗡鸣，梦境都被话语填满。
昨夜最后一位来者是个哑女，她不会说话，却用手指在沙地上划出一行字：“我恨我自己装了二十年的顺从。”
墨耳的铜铃因此震颤不止，音调低沉如丧钟。
花娘婆将那句话绣在一块黑布上时，针尖几次扎进指尖，血珠渗入丝线，竟让“恨”
字染上了暗红。
此刻，她正低头修补一面破裂的共鸣箱，指法稳健，神情平静，像是在缝合一座倒塌的庙宇。
忽然，一个身影踉跄走近，是那位曾被誉为“辞章之冠”
的诗人。
他怀里抱着一本焚毁大半的诗集，脸上有泪痕，也有笑纹。
“我想……再写一首。”
他说，声音沙哑，“不是为了发表，也不是为了被人称赞。
就……为我自己。”
砚鱼抬眼，墨耳轻触腰间铜铃，叮??一声微响，清亮得如同破冰。
花娘婆放下针线，缓缓起身，从包袱深处取出一方未曾动用的素绢。
“那就写吧。”
她说，“这次，别管平仄，别问工整，让你的心先开口。”
诗人跪坐下来，接过炭笔，手抖得厉害。
第一笔落下时歪斜不堪，像孩子涂鸦。
但他没擦，继续写：
>“我的喉咙里卡着二十年的谎言，
>它们化成了石头，压得我喘不过气。
>我曾在宴席上吟诵‘天下归心’，
>却不敢对我妻子说一句‘我爱你’。
>我把最美的词送给权贵，
>却把最真的痛锁在梦里。
>现在我要把它咳出来，
>不管它是否肮脏，是否难听。”
每写一句，铜铃便应和一声，起初零落，继而连成一片，宛如暴雨击瓦。
围观的人越来越多，有人掩面，有人跪倒，有人忍不住跟着低声念诵，仿佛这些话本就是他们想说却从未敢启齿的。
当诗人写下最后一句“我终于敢丑陋一次了”
，整座铃阵轰然齐鸣，余音绕梁三日不绝。
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