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“你还记得？”
周明远睁开眼，目光直视对面空椅，“你记得多少？”
沉默良久。
风再次吹动，这一次，带着潮湿的泥土气息，夹杂着一丝若有若无的药香??那是阿梨常年服用的镇痛剂的味道。
>“我记得她咳嗽时的样子。”
>“记得她说‘别哭’时，眼里有星星。”
>“记得她最后一次摸我脸，说‘你走吧，别回头’……可我还是回头了。”
>“就在那一刻，我明白了什么叫‘听’。”
周明远怔住。
“听？不是看？不是说？是听？”
>“因为只有当你真正去听一个人的时候，你才会发现，他们说出口的话，从来不是最重要的。”
>“重要的是那些没说出来的。”
>“比如她不说疼，可每次呼吸都像刀割。”
>“比如她不说想我，可每天都在问：‘他今天有没有吃饭？’”
>“比如她不说怕死，可临终前最后一句是：‘你要好好活。
’”
周明远的手微微颤抖，端起茶杯，喝了一口。
茶已微凉，却有一股暖意顺喉而下，直抵心口。
“所以你走了，是为了让更多人学会听？”
>“不是我走，是我消失。”
>“真正的倾听，必须发生在没有我的时候。”
>“就像孩子学走路，不能一直扶着墙。”
周明远苦笑：“可你这一走，差点让整个世界崩塌。
共感网络瘫痪，情感数据紊乱，多少人以为末日降临。”
>“但他们挺过来了。”
>“而且比从前更好。”
>“因为他们不再等一朵花替他们传话，而是学会了面对面说‘我在’。”
正说着，远处传来脚步声。
轻，缓，带着迟疑。
是一个少年，穿着听者学院最普通的灰布长袍，手里捧着一本旧日记本，站在庭院外不敢进来。
他的脸上有烧伤留下的疤痕，右耳缺失了一块，眼神却清澈得惊人。
周明远看了他一眼，轻声道：“进来吧。”
少年犹豫片刻，终于迈步走入。
他在离两张椅子三步远的地方停下，低头道：“我……我想见他。”
周明远没说话，只轻轻点头。
少年抬起头，望向那张空椅，声音颤抖：“三年前，我在战区废墟里醒来，全身烧伤，失聪，失语。
我以为我会死。
可有人把我带到一朵银白的花前，告诉我：‘有人在听你。
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