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这是剑尊的手段。
他不杀人。
他觉得杀人太便宜了。
他更喜欢把人关在这里，用特殊的手段封住他们的修为，压制他们的神魂，让他们在漫长的、看不到尽头的黑暗里，一点一点地被时间磨蚀，磨到连自己叫什么都不记得。
有些人在这里关了十年。
有些人关了二十年。
有些人……关了更久。
他们被外面的人忘记了。
被江湖忘记了。
被历史忘记了。
像被埋进坟墓的种子，永远不会发芽，也永远不会死，只是安安静静地烂在泥土深处，无声无息。
……
但有五个人，没有烂。
他们的神魂被阵纹压制，修为被封锁，可意识还在。
清醒的、完整的、没有一丝模糊的意识——像五盏被罩在铁罩里的灯，灯罩再厚，灯芯还在烧。
封无极坐在石室角落，背靠石壁，双腿盘着。
他的石室不大，四步长，三步宽，刚好够他打坐。
七十多年了，他就这么坐着，一坐就是七十多年。
阴冥之气被阵纹封得死死的，一丝都调动不了，可他的神魂没有一刻松懈过——他在用最原始的方式修炼，用意识一遍又一遍地梳理经脉，哪怕没有真气流转，光是用意念走一遍，也能让神魂不至于萎缩。
七十多年。
足够让一个人疯掉。
可封无极没疯。
不是因为他意志有多坚定——意志再坚定的人，在绝对的孤独和黑暗里关上七十年，也该垮了。
他没疯，是因为他恨。
恨意是比意志更顽固的东西。
它不需要营养，不需要新鲜空气，不需要阳光和自由。
它只需要一个理由，就能烧七十年不灭。
他的理由很简单——他还没出去。
还没出去，就不能死，不能疯，不能让自己变成那些眼神空洞的废物。
他要活着出去。
哪怕用爬的。
隔壁石室里，沈惊鸿在下棋。
没有棋盘，没有棋子。
他用手指在石壁上刻了一个十九路的棋盘，刻痕深达半寸，每一道线条都笔直如用尺子量过。
棋子是他从送饭的铁碗底抠下来的铁屑，一颗一颗磨圆了，黑的是铁屑原色，白的是用送来的稀粥糊了一层。
他左手执黑，右手执白，自己跟自己下。
七十多年，他下了多少盘棋，连他自己都数不清了。
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但他记得每一盘。
每一手棋，每一个变化，每一个他走过的妙招和昏招，都记得清清楚楚。
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