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铁丝网连绵不绝，有些地方是双层、甚至三层的。
网上挂着“小心有电”
的锈铁皮牌子。
有的区段，铁丝网后面就是陡峭的河岸，下面是湍急的河水。
巡逻的士兵和民兵，牵着吐着舌头的大狗，沿着固定的路线走动。
十米。
他在心里反复掂量这个距离。
从这边河岸的某个隐蔽点，到对岸某个杂草丛生的滩涂，直线距离或许不到十米。
但必须绝对准确，必须是在没有月亮的黑夜，必须在巡逻间隙那短短的一两分钟里。
他不能直接“跳”
到对岸的马路或者灯光下，那等于自投罗网。
他需要一个中间点，一个缓冲地带。
他白天装作捡贝壳的闲人，沿着河岸慢慢走，用眼睛丈量，用心记忆。
哪里有个废弃的破木船，哪里的芦苇长得特别茂密，对岸哪处崖壁有个小小的凹陷……他像一头在绝境中谋划狩猎的老狼，谨慎地筛选着每一个可能的落脚点。
夜深了，河对岸的灯火渐渐稀疏，但仍有几处倔强地亮着，像不灭的希望，也像无情的监视。
何雨柱站在窗前，望着那片灯火，也望着窗外沉沉的黑暗。
风从河上吹来，带着刺骨的湿冷。
他摸了摸怀里硬硬的假证件，又握紧了胸前那枚温润的玉坠。
他眯着眼，看那口岸。
灰白色的建筑趴在那里，像一头疲惫的巨兽，张着几个黑洞洞的嘴，把一拨一拨的人吞进去，又吐出来。
穿制服的人影在洞口移动，像巨兽肠胃里蠕动的蛔虫。
何雨柱的喉结动了动，把最后一点甜得发腻的汽水灌进喉咙。
肚子里一阵凉，紧接着是更空洞的灼热。
“神识。”
他在心里默念。
没有声音回答，但一副立体的图景在他脑海里缓缓铺开。
以他为圆心，大约五十丈内的景物，纤毫毕现。
不是看见，是“知道”
。
他知道左侧那栋四层骑楼的后巷，堆着三个生锈的油桶，一只瘸腿的野猫正在桶边舔毛；他知道右侧那排低矮商铺的屋顶，晾着三件洗得发白的工装裤，在风里像三个吊死的人；
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他还知道，口岸检查厅后面，连着一条窄窄的走廊，走廊尽头有个小门，通常锁着，门外是一条堆满杂物的小巷，巷子出去，就是已经验放完毕、鱼贯走向车站的人群。
那些刚刚通关的人，脸上带着一种相似的、卸下重负后的茫然与轻微的喜悦，像一群终于游过了某个险滩的鱼，朝着更浑浊也更宽阔的水域而去。
何雨柱的“灵机一动”
，就在此刻，像一颗被体温焐热的卵，突然裂开了缝。
从口岸两侧楼房后穿过去，利用遮蔽，然后……“瞬移”
。
这个词让他舌尖发麻。
不是走，不是跑，是“挪过去”
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