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何雨柱说，声音平静。
车夫一愣，随即失笑：“先生，你玩我啊？讲好十蚊……”
“那是你说的。
我只同意付车费。”
何雨柱打断他，目光透过镜片，没什么温度，“而且，我建议你摸摸自己左边裤子口袋。”
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车夫下意识地伸手一摸，脸色刷地变了。
里面空空如也！
他明明记得，下午拉活赚的二十几元港币散钱，就塞在那个口袋！
他急忙浑身上下摸索，每个口袋都翻过来，只有几张毛票。
那二十多元港币，不翼而飞！
他猛地抬头，看向何雨柱。
何雨柱已经把那一元港币放在车座上，转身朝报社大门走去。
“喂！
你！”
车夫想叫，又猛地捂住自己的口袋，一种莫名的寒意顺着脊椎爬上来。
他看看手里那张十元人民币，又看看车座上那张一元港币，再看看那个消失在报社门厅的、从容的背影，张大了嘴，一个字也喊不出来。
……
午后的日光像一瓢温吞的油，泼在香江沿岸密密麻麻的楼厦上，泛着腻腻的光。
何雨柱站在那栋挂着“明报”
牌匾的灰色建筑前，眯眼看了看天。
港城的天，比他老家那块显得窄，也显得高，蓝汪汪的，嵌着几缕棉絮似的云，干净得有些假。
他拎着一个半旧的帆布包，包角磨损得泛了白，里头沉甸甸的，是他全部的家当，也是他全部的指望。
他抬脚上了台阶，皮鞋底叩在水磨石地面上，发出空荡荡的响，那声音让他想起老家冬夜里，饿急了的野狗用爪子刨冻土。
门房里有个老头，戴着老花镜，从镜片上方瞅他。
何雨柱咧嘴一笑，露出被烟草熏得微黄的板牙：“劳驾，我找罗浮总编。”
老头上下打量他。
何雨柱穿着件半新不旧的灰布中山装，洗得发白，袖口磨起了毛边，脚上的皮鞋也蒙着层从北方带来的尘土。
这模样，不像投稿的文人，倒像哪个码头刚卸完货的苦力，或是从对岸泅水过来的“大圈仔”
。
老头皱了皱鼻子，仿佛嗅到了什么不一般的气味，那是混合了火车厢体味、汗水与一种奇特的、类似于陈旧纸张与墨锭的气息。
“有预约？”
“没有。”
何雨柱答得干脆，笑容不变，“你就说，有个从北边来的，叫何雨柱的，有要紧东西给他看。
或者……就说‘傻柱’找他。”
老头将信将疑，拨了个内线电话，咕哝了几句。
放下听筒，他脸上的皱纹舒展了些，朝里一努嘴：“三楼，最里头那间。
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