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是空间成长的根基，也是他自身修炼的资粮。
从山里出来，天色又亮了些。
吴家丽已经起了，正在小厨房里摸索，见他出来，脸上掠过一丝极不自然的神情，像平静的水面被微风突然吹皱了，但即刻又抚平。
“柱哥醒了？我……我去取了稿费。”
她递过一个薄薄的信封，指尖与他相触，飞快地缩回，耳根却染上一点不易察觉的淡红。
何雨柱接过，也只“嗯”
了一声。
昨夜那无形的惊涛骇浪，似乎在这晨光里凝结成一层薄薄的冰，脆而透明，隔着两人。
他掂了掂信封，转身也进了那窄小的厨房：“我来吧。”
米是昨夜的剩饭，他加了水，放在小煤炉上慢慢熬着。
又从随身空间里——如今已能短暂存取些小物件——摸出两枚鸡蛋，几棵嫩青菜。
火苗舔着锅底，他将油烧得微热，磕入鸡蛋，“刺啦”
一声响，香气猛地爆开，冲散了空气中那点尴尬的凝滞。
蛋白迅速起泡，边缘泛起焦黄的花边，他将鸡蛋翻面，蛋黄将凝未凝，是溏心的。
青菜下去，猛火快炒几下，碧绿生青地盛出。
白粥也好了，米粒开花，稠稠的，冒着朴实的香气。
就着一点腐乳，一碟炒青菜，两只煎蛋。
两人对坐在小桌前，默默地吃。
“柱哥这手艺，”
吴家丽小口喝着粥，终于轻轻开口，声音也像这粥一样，温温的，“真好。
不像我，总是弄不好火候。”
“是米好。”
何雨柱说，夹起一筷子青菜，嚼得咔嚓响。
胃里有了暖食，昨夜那场无声的厮杀，那洪水与堤坝，似乎才真正远去，留下的是一种虚脱后的平静，以及一丝难以言喻的、与这女子共处一室的怪异安宁。
出了吴家丽的门，走入港城上午喧嚣的市声，何雨柱深深吸了口气。
那口气里是煤烟、海腥、脂粉和无数人声汗气混合的味道，与南华山里的清甜截然不同。
这才是他的人间道场。
徐子怡。
子怡。
三个名字，在他心头滚过，最后烙下的，是“子怡”
这两个字，带着北方雪后初霁的明亮与凉意。
这是系统任务，人海茫茫，何处去寻？他只知道，子怡自小学戏，唱的是旦角。
戏园子。
全港的戏园子，便是他的寻人图。
他从港岛开始，一家家走过去。
大的戏院，霓虹闪烁，画报上贴着浓妆艳抹的明星，上演着新派武侠或缠绵爱情。
他站在门口，感受不到一丝熟悉的气息。
小的戏棚，藏在逼仄的巷弄里，锣鼓点隔着油毡布传出来，闷闷的，带着挣扎的力道。
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