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师兄方敬之上个星期还偷偷跟她说：“子怡，忍一忍。
一顿饭，又不少块肉。
刘经理说了，王科长是体面人，就是爱听个曲儿……”
方敬之是唱小生的，台上是英雄俊杰，台下腰却总挺不直，看人时眼神躲躲闪闪，像怕光的老鼠。
徐子怡没应。
她不是不懂，只是手腕上那嘀嗒声，一声声，都在说着“不”
。
朝奉终于伸过一只枯瘦的手，指甲缝里藏着黑垢。
徐子怡像被火烫了似的，猛地将手缩回胸前，紧紧捂住。
不，再等等。
或许……雨柱今天就回来了呢？
这个念头，她自己也知道虚妄得像肥皂泡，可人到了绝处，能抓住的，不就是这些泡影么？
她转过身，逃也似的，冲出了当铺那扇沉重的、散发着陈年灰尘和腐朽木头气味的大门。
门外，是北方深秋刀子似的风，割在脸上，生疼。
何雨柱在这座庞大的、喧嚣的、散发着陌生煤烟与粪便气味的城市里，已经走了三天。
南方的湿热还粘在他的骨头缝里，北地的干冷已像砂纸一样打磨着他的皮肤。
他穿着件半旧的灰布长衫，脚下是沾满泥泞的布鞋，背着一个空瘪的包袱，看上去像个落魄的教书先生，或者账房伙计。
只有那双眼睛，在帽檐的阴影下，锐利得像鹰，扫过街巷的每一块招牌，每一个匆匆的行人。
城市像个巨大的迷宫，比南方的水网还让人晕头转向。
他问过拉洋车的，问过茶馆的伙计，问过街边晒太阳的老头。
“四海升平？”
人们皱起眉，想了半天，“好像听过，早些年挺红火……在哪来着？鼓楼那边？不对，好像是南城根儿那片贫民窟里？哎，谁还记那个！”
南城根。
他找到了那里。
污水横流的巷子，低矮歪斜的棚屋，空气里弥漫着劣质煤球燃烧的呛人烟气、公共厕所的骚臭，还有廉价脂粉和汗液混合的怪味。
孩子光着屁股在泥水里跑，女人倚在门边，目光空洞地看着街。
这里不像有戏园的样子。
倒像一片被城市排泄出来的、缓慢腐烂的脏器。
他几乎要放弃的时候，听见了一阵胡琴声。
嘶哑，走调，有气无力，像垂死人的呻吟。
琴声从一条更窄的巷子深处飘出来。
他循声走去，看见一个头发花白的老头，坐在自家门槛上，抱着一把掉了漆的胡琴，有一搭没一搭地拉着，调子是《大登殿》里的某一段，却悲凉得像是送葬。
何雨柱蹲下身，摸出半包皱巴巴的烟，递过去一根。
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