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的薄片，剁骨是“哚哚”
的闷响，节奏分明，带着股狠劲，又透着力道里的精巧。
葱姜蒜在热油里爆开的香气，混合着酱油和糖熬出的焦香，从厨房那扇破木门里钻出来，弥漫了整个后院。
几个半大孩子趴在门边，吸溜着鼻子，眼珠子瞪得溜圆。
菜上桌时，天已擦黑。
一碗油亮颤巍的红烧肉，堆得冒尖；一盘清蒸鲈鱼，鱼眼暴突，身上铺着姜丝葱丝，浇着滚油；烧鹅斩件，皮脆肉嫩；还有几样清炒时蔬，绿是绿，白是白，汪着一层亮晶晶的油光。
中间是一大海碗奶白色的鱼头豆腐汤，热气蒸腾，像一团活着的云。
没人说话。
只有筷子碰着碗边的叮当声，和喉咙里压抑的、吞咽的咕噜声。
方敬之起初还矜持，夹了一筷子红烧肉放进嘴里，那肉炖得酥烂，肥肉入口即化，瘦肉一丝一丝的，吸饱了汤汁。
他嚼着嚼着，眼睛就红了。
他想起老家过年时，娘亲蹲在灶前，用枯枝烧火，炖的那一小瓦罐肉。
一年就那么一次。
他再抬头时，发现师弟师妹们都埋着头，碗里的饭扒得飞快，筷子在菜盘上方飞舞，像一群饿了三天终于见到腐肉的秃鹫。
小豆子瘦得颧骨突出，正用一片白菜叶子，将盘底最后一点汤汁刮得干干净净，然后连同叶子一起塞进嘴里，腮帮子鼓得老高，拼命地嚼。
何雨柱没怎么动筷子。
他夹起一块鱼肚子上最嫩的肉，剔了刺，放到徐子怡碗里。
徐子怡正小口扒着饭，看见碗里多出的那块雪白的鱼肉，愣了愣，抬头看他。
何雨柱脸上没什么表情，只是用筷子尖点了点她的碗：“吃。”
徐子怡低下头，筷子尖戳着那块鱼肉，戳了几下，忽然一大颗眼泪砸进碗里，接着是第二颗，第三颗。
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她不敢出声，肩膀微微耸动，只有压抑的、断断续续的抽气声。
何雨柱伸过手，宽厚的手掌在她单薄的背上轻轻拍了两下，像给一只噎住的小猫顺气。
只有何雨柱知道，她哭的不是这块鱼肉。
是几个小时前，在戏园子那间用木板隔出来的、只能放下一张破床的“闺房”
里，她踩上那张吱呀作响的凳子，将一条洗得发白的布腰带甩过房梁，打了一个死结。
她把脖子伸进去时，闻到自己头发上廉价桂花头油的香味，和屋子里终年不散的霉味。
她闭上眼睛，脚下用力，凳子倒了——
倒进了一个坚硬滚烫的怀抱里。
饭毕，杯盘狼藉。
年轻人横七竖八地靠着墙根，抚着鼓胀的肚皮，脸上是许久未见的、近乎呆滞的满足。
何雨柱牵着徐子怡的手，走出了戏园子那扇吱呀作响的破木门。
香江的夜，刚刚苏醒。
霓虹灯像是打翻了的颜料缸，红的、绿的、紫的光，流淌在湿漉漉的柏油路上，又被疾驰而过的车灯搅成一团混沌的彩雾。
空气里混杂着海腥味、汽车尾气的呛味、大排档锅气蒸腾的油腻香味，还有不知从哪条暗巷飘出来的、劣质香水和腐朽物的混合气息。
何雨柱紧紧攥着徐子怡的手。
她的手很小，很凉，指关节有些粗大，是常年练功留下的痕迹。
几个小时前，这只手还冰凉僵硬，如今在他掌心里，渐渐有了温度，甚至渗出一点点潮湿的汗。
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