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何雨柱转过身，走到她面前。
他没有说话，只是伸出手，有些粗糙的指腹，轻轻擦过她的眼角。
那里干干的，并没有泪。
但徐子怡在他碰到的一瞬间，身体微微颤了颤。
“子怡，”
他开口，声音在这过分安静奢华的房间里，显得有些陌生，却带着一种奇异的、抚平褶皱的力量，“从今往后，你就该住这样的地方。”
他拉起她的手，走到那扇巨大的落地窗前。
灯火在他们脚下铺陈开去，一直延伸到黑暗的海面，与星空模糊了界限。
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何雨柱转过身。
她就站在那片光晕里，穿着件素色旗袍，裹得身子细细的，像一竿被秋风抽瘦了的竹子。
脸是尖了，眼窝也似乎深了些，里面汪着两潭静水，看不出底。
他心里猛地被什么东西撞了一下，有点酸，有点胀，更多的是一种横冲直撞的蛮劲。
他走过去，脚步重得很，踏在地毯上，却没什么声音。
他伸出那双铁钳般的手，不是去握她的手，而是径直箍住了她的腰。
那腰肢，他记忆里是丰润的，带着柔软的弹性的，此刻握在手里，却只觉得硌，旗袍下的骨头像是要刺破那层薄薄的绸缎，顶着他的掌心。
他没说话，喉咙里滚过一声低沉的呜咽，像是野兽在喉间攒动的咆哮。
他低下头，去寻她的唇。
她的唇有点凉，微微颤抖着，像受惊的蚌，稍稍开合，便被他火热粗糙的舌头顶了进去。
那是一个充满硝烟和尘土味道的吻，是他这些年走南闯北、在文字里厮杀、在系统里挣扎积攒下的一股浊气。
他把她箍得更紧，紧得能听见自己骨头和对方骨头轻微摩擦的声响。
“累了，就歇歇。”
她的声音还是那么轻，听不出失望，也听不出别的什么，只是一片空旷的平静。
这平静比嘲笑更让他难堪。
他滚到一边，大口喘着气，胸膛剧烈起伏，眼睛瞪着天花板上那盏造型庸俗的水晶灯，觉得那每一片垂下的玻璃坠子，都在冷冷地睥睨着他的无能。
空气里弥漫着汗味、陌生的酒店气味，还有一丝若有若无的、类似于铁锈的腥气。
沉默像水银，灌满了房间，沉重得让人窒息。
不知过了多久，徐子怡窸窸窣窣地起身，走向浴室。
不一会儿，传来哗哗的水声，水汽氤氲着从门缝里钻出来，带了点廉价香皂的味道。
那水声撩拨着他，像无数只小虫子在心上爬。
失败感退潮后，是更汹涌的不甘和一股子邪火。
他翻身下床，赤脚踩在冰凉的地板上，走到浴室门前，拧动了门把手。
……
与酒店房间里渐渐弥散的温存与饱食后的安宁截然相反，深夜的新晚报报社，却像一锅将沸未沸的滚油，每一个气泡炸开，都是焦虑。
总编辑罗浮的办公室，烟雾缭绕，像是失了火。
烟灰缸早已堆成一座小山，新的烟蒂又狠狠摁在上面，激起一小股青烟。
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