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……
《新晚报》编辑部。
何雨柱坐在藤椅上,看着窗外的雨脚出神,手里捏着的报纸已经洇开了一团墨痕。
罗浮从一堆校样里抬起头,眼镜滑到鼻尖。
这个五十多岁的总编辑有着一张被铅字浸泡过的脸,皱纹的走向都像是排版时留下的折痕。
“你要在报上连载小说纪念她?”
他问,手指无意识地摩挲着红蓝铅笔,“《苍弯神剑》……这名字起得倒是苍凉。”
“日更两万字。”
何雨柱转过身,雨水在他背后织成一道帘子,“你说要积累人气,像老农攒粪肥,一担一担,等着开春撒进地里。”
罗浮笑了,露出一颗镶金的牙:“正是这话。
报纸是田地,读者是庄稼,得好生伺候着。”
“可庄稼等不及开春。”
何雨柱站起来,走到窗前。
街对面药铺的幌子在雨里蔫头耷脑,底下蹲着个卖烤地瓜的,铁皮桶里冒出白气,被雨打得七零八落。
“我要日更五万,四天完结。”
编辑室里响起倒抽冷气的声音——是角落里校对的年轻编辑,他慌忙捂住嘴。
罗浮的红蓝铅笔“啪”
地折断了。
“你算过成本么?”
罗浮的声音发紧,“一天多印三万字的版面,油墨、纸张、排字工的工钱……往少了说,日增一千五。
咱们这是报纸,不是说书场!”
何雨柱不接话,从怀里掏出三份报纸,铺在沾着墨渍的桌面上。
一份《星岛》,一份《华侨》,一份《明报》,头版头条排在一起,像三胞胎。
“你看,”
他用手指点着,“港督巡视深水埗,太子道车祸,启德机场扩建,三家报馆,一样的新闻,一样的照片,连标点符号都像是同一个师傅教出来的。”
他抬起眼,那眼里有种罗浮从未见过的光,像是夜里的磷火,“罗总编,你说读者买报,是买这千人一面的新闻,还是买独一份的故事?”
雨水忽然急了,噼里啪啦砸在铁皮屋顶上,像撒豆子。
罗浮沉默地捡起断成两截的铅笔,试着把它们对在一起。
对不齐了,中间总有一道缝。
“提价。”
他喃喃道,“从一毫提到一毫二,或许能补上……”
“然后销量跌三成。”
何雨柱接过话头,从怀里摸出个铁皮烟盒,磕出一支烟,却不点,只在鼻子下嗅着,“我有个法子,能让报社日进斗金——不是铜板,是银元,叮当作响的袁大头。”
罗浮盯着他,像是第一次认识这个人。
这个三十出头的作家,总穿着半新不旧的中山装,袖口磨得发白,可说起话来,却像个穿西装打领带的洋行经理。
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