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小百合忽然开口，声音轻轻的，像怕惊扰了雨丝。
“是啊。”
何雨柱在她对面坐下，摸出根烟，想想又放了回去。
“何先生刚才的魔术，真精彩。”
小百合转过头，那双上挑的凤眼里映着灯光，亮得灼人，“我小时候，镇上来过个走江湖的魔术师，我也缠着他学过两手，可笨，总学不会。
您这手法，没十年苦功练不出来。”
“姑娘好眼力。”
何雨柱笑了，“其实魔术说破了，就是手快眼快。
但有时候，人就是愿意相信那些‘不可能’。
看魔术嘛，图个乐呵，真真假假，何必较真？”
……
吴家丽的拖鞋声在走廊里拖沓着，每一步都带着潮气，那是南方夏天特有的、能拧出水来的黏腻。
她推开姐姐房门时，门轴发出被掐住脖子似的呻吟。
吴家美就坐在那张褪了色的藤椅上，手里攥着本账本，指节白得像泡发的蚕。
她没抬头，只从牙缝里挤出话来：“你还知道回来？”
房间很小，小到能闻见彼此呼出的气味。
家丽的是街边鱼蛋摊的甜辣酱味，家美的则是柜台后积年的灰尘与樟脑丸混合的气息。
墙上的日历停在三个月前，画上的美人笑得很假，嘴角那抹红已有些晕开了。
“姐，我带了个人回来暂住。”
家丽的声音低下去，像做错事的孩子，可眼神里却闪着光。
“男人？”
吴家美猛地抬头，额前碎发粘在汗湿的皮肤上，“你胆子肥了？这是阿妈留下的房子，不是旅馆！”
风扇在墙角摇头晃脑，把家美的话吹得支离破碎。
家丽走近两步，拖鞋底在地板上发出吧唧声：“是何先生，报社的金牌作家，你晓得的。”
“我管他金盘银盘！”
家美把账本拍在桌上，惊起一片灰尘在光线里跳舞，“这是女人的屋子，你让个陌生男人住进来，街坊怎么讲？口水都能淹死你！”
“他救过我。”
家丽忽然说。
这句话像颗石子投进浑浊的水塘。
家美愣住了，手指还按在账本封皮那行“吴氏记账”
的褪金字上。
“上个礼拜，我在铜锣湾被几个烂仔跟，”
家丽的声音平直得像在念别人的故事，“他们抢我的包，何先生正好路过，一个人打退了三个。
额头这里，”
她指了指自己右眉骨，“缝了四针。”
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家美不说话了。
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