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王老板比出三根香肠似的手指，“可邪门了，装完客人反倒少了。
现在每天卖不出二十张票，伙计的工钱欠了三个月，再欠下去，他们得把我这身肥肉片了下锅。”
罗浮在一旁赔着笑，那笑像是用浆糊粘在脸上的假面具。
何雨柱终于抬起眼皮：“王老板，这年月，戏院这行当......”
他摇摇头，摇得很慢，很沉，像在摇一口千斤重的大钟，“不景气啊。”
“是是是，”
王老板忙不迭点头，脸上的肉跟着乱抖，“所以我才急着脱手。
何老板要是看得上，这个数——”
他伸出四根手指，又加了半根，“四万五。”
空气凝固了几秒。
电扇在头顶嗡嗡转着，吹起桌上的文件纸，哗啦哗啦响。
“听说，”
何雨柱慢条斯理地说，“前阵子有人出四万？”
王老板的脸一下子白了，白里透青，像块放坏了的猪油。
他张了张嘴，却没发出声音，只从喉咙里挤出一声干瘪的叹息。
罗浮这时插进来：“要我说，不如先去瞧瞧？戏院这物件，光听不行，得用眼睛看，用脚丈量。”
何雨柱点点头，站起身：“那就瞧瞧。”
美尊戏院靠着海。
何雨柱下车时，先闻到的不是海腥味，而是一股木头老去的味道，混着旧幕布、灰尘和无数人呼出的气息。
那气息沉甸甸的，压在胸口，让人想起坟墓。
不，不是坟墓，是戏台下的鬼魂，那些在光影里活了又死、死了又活的魂。
戏院紧挨着宏丰银行，两栋建筑并肩站着，像一对老夫妻，一个穿金戴银，一个破衣烂衫。
何雨柱伸手摸了摸戏院的墙，砖是实心砖，一块块垒得严丝合缝，风雨在上面留下深一道浅一道的疤。
墙根处爬着青苔，湿漉漉的，绿得发黑。
院子里立着几棵老树，何雨柱叫不上名字，只看那树干粗得两人合抱不来，树皮皲裂如龙鳞。
推门进去，一股凉气扑面而来。
那凉不是空调的凉，是地气、是阴气、是百年老屋独有的那种沁入骨头的凉。
大堂挑高三层，水晶吊灯上积着厚厚的灰，蜘蛛在灯架间结网，网丝在从高窗射入的光柱里闪闪发亮，像是悬在空中的银发。
何雨柱一步一步走，皮鞋踩在木地板上，回声在空旷的大堂里荡来荡去。
一楼、二楼、三楼，他一层层看。
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红木椅子排得整整齐齐，椅背上的雕花繁复得让人眼花，是牡丹，是凤凰，是祥云。
他摸了摸扶手，木头在指尖下光滑冰凉，像美人的肌肤。
“这些家具，”
何雨柱开口，声音在大堂里嗡嗡回响，“有些年头了。”
王老板跟在他身后，像条沮丧的影子：“都是老物件，我父亲那辈置办的。
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