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戏台上的锣鼓敲得正酣。
是出《龙凤呈祥》，孙尚香在台上甩着水袖，咿咿呀呀地唱，唱腔像根细丝，在潮湿的空气里颤巍巍地飘。
何雨柱坐在二楼包厢，手指在扶手上无意识地敲着。
敲到第七下，他站起身。
“柱哥，不看了？”
旁边的罗浮转过脸，金丝眼镜映着台上明晃晃的灯光。
“闷。”
何雨柱说，抓起身旁的黑伞，“出去透口气。”
他没等罗浮回话，掀开包厢的丝绒帘子，顺着木楼梯往下走。
楼梯很暗，只有墙角的煤气灯吐着昏黄的光，把他的影子拉长又压短，像匹疲惫的兽。
楼下大堂坐满了人，瓜子壳、花生皮、痰渍，在地上铺了厚厚一层。
汗味、头油味、劣质脂粉味混在一起，热烘烘地往上蒸。
何雨柱挤过人群，推开厚重的木门，一头扎进夜风里。
下雨了。
不是瓢泼大雨，是那种细密的、黏糊糊的雨丝，在路灯的光晕里斜斜地飘，像谁在天上筛面粉。
何雨柱撑开伞，黑布伞面“嘭”
一声张开，隔绝出一小片干燥。
他沿着街走，皮鞋踩在湿漉漉的石板路上，发出“嗒、嗒”
的响声，在空荡的夜里格外清晰。
粮食。
他脑子里转着这两个字。
像两块沉甸甸的石头，压在胃里。
前几天他跑了三家米行。
第一家，掌柜是个精瘦的老头，拨着算盘珠子，眼皮都不抬：“何老板要多少？十石八石的有，多了没有。”
第二家，老板倒是客气，泡了上好的龙井，可说到正题就推诿：“今年南洋收成不好，船期都延误啦。”
第三家最直接，伙计直接说：“老板吩咐了，大宗买卖，得问过商会。”
商会。
何雨柱冷笑。
什么狗屁商会，不过是英国人牵的线，一群买办凑的局。
他想要粮食，不是十石八石，是成千上万石。
得够一个城市的人吃上三个月。
可这数目一抛出去，就像往油锅里滴水，非得炸锅不可。
英国人盯着，岛国人盯着，连港督府那帮官僚也竖着耳朵。
乱世囤粮，要么是疯子，要么是反贼。
雨丝斜打在伞面上，沙沙地响。
街两边的店铺大多关了门，只有几家当铺还亮着灯，惨白的光从铁栅栏里漏出来，照着门上那个巨大的“当”
字。
何雨柱走过骑楼，阴影吞没他，又吐出来。
他突然想起老家，秋收时节，麦浪金黄，一眼望不到头。
父亲在打谷场扬麦，木锨扬起，麦粒在空中划出道弧线，风把秕子吹走，饱满的籽实“哗啦啦”
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