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沙发很软，一坐就陷进去。
茶几上摆着银质茶具，还有一小碟马卡龙，五颜六色，像假的一样精致。
“宴会八点才开始。”
伊莎贝拉给他倒茶，红茶，加了两块方糖，一小勺牛奶，她记得他的口味，“我们有的是时间。”
她挨着他坐下，丝绒裙摆摩擦着他的西装裤。
手搭在他大腿上，轻轻摩挲。
何雨柱没动，端起茶杯喝了一口。
茶很烫，香气浓郁，是上好的大吉岭。
“魔术师宴会，”
他说，“有什么讲究？”
“没什么，一群老男人的把戏。”
伊莎贝拉靠过来，下巴搁在他肩上，呼吸喷在他耳畔，“查理公使从m国请了个魔术师，叫霍迪尼，据说能从任何锁链里逃脱。
他们赌他今晚能不能逃出特制的水牢。”
“赌注呢？”
“谁知道。
也许是某个非洲的矿产，也许是军火订单。”
伊莎贝拉的手往上移，解开他西装的第一颗纽扣，“别管那些。
说说你，最近在忙什么？”
她的手很凉，像蛇。
何雨柱抓住她的手腕，制止她进一步的动作。
伊莎贝拉笑了，凑得更近，嘴唇几乎碰到他的耳朵。
“怎么，还在想那个唱青衣的戏子？”
何雨柱没回答。
他看着她碧蓝的眼睛，那里面映着自己的脸，有些变形，像照哈哈镜。
他突然想起张慧敏的眼睛，也是大的，黑的，但里面是恐惧，是绝望，是求生的光。
不一样。
完全不一样。
“吃醋了？”
伊莎贝拉咬他耳垂，轻轻的，带着挑逗。
何雨柱松开她的手。
他把她抱起来，放在自己腿上。
裙子很滑，丝绒摩擦着西装料子，发出窸窣的声响。
壁炉里的火噼啪作响。
窗外，雨又下大了，敲打着玻璃窗，汇成一道道水痕，蜿蜒而下。
房间里很暗，只有壁炉的火光和角落里一盏落地灯，灯罩是暗红色的，光晕染出一小片暖昧的橘黄。
沙发很软，软得像要陷进去。
何雨柱看着天花板，水晶吊灯在黑暗里沉默，千百个切面，反射着微弱的火光。
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