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像一群精心打扮的瓷娃娃，摆着僵硬的微笑，用扇子掩着嘴，说些不痛不痒的闲话。
唯独伊莎贝拉不同。
她还是那身：白蕾丝衬衣，领口开了两颗扣子，露出一截雪白的脖颈；蓝黑色牛仔裤裹着修长的腿，裤脚塞进棕色短靴里。
没化妆，或者化了淡到看不见的妆，金色卷发随便扎了个马尾，几缕碎发贴在汗湿的额角。
“看什么？”
她叉起一块黑森林蛋糕，塞进嘴里，奶油沾在嘴角。
“看你。”
何雨柱说。
他端着香槟杯，没喝，只是晃着，看金黄色的液体在杯壁上挂出细密的泡沫。
他穿的是罗浮那套西装，熨烫过，但肩线还是有点松。
领带打得别扭，总觉得勒脖子。
“我好看，还是她们好看？”
伊莎贝拉又叉了块鹅肝，涂在面包片上，动作粗鲁，不像淑女，倒像饿了三天的码头工人。
“你饿。”
何雨柱说。
伊莎贝拉笑了，露出整齐的白牙。
她确实饿，何雨柱也饿。
中午没吃——不，准确说，从早上那碗粥到现在，除了在戏院那两片云片糕，什么都没下肚。
再加上下午那一场“活动”
，胃里早空了，像口掏干净的井。
两人站在长条餐桌尽头，像两只偷食的老鼠。
桌上铺着雪白的亚麻桌布，银质餐具摆得整整齐齐，在灯光下泛着冷光。
食物琳琅满目：三层高的蛋糕塔，奶油裱花繁复得像建筑；整只烤乳猪，猪嘴叼着苹果，眼睛是两颗樱桃；龙虾、生蚝、鱼子酱，冰块冒着森森白气；还有各色点心，马卡龙、泡芙、司康饼，小巧精致，像玩具。
何雨柱拿起个三明治，两层白面包夹着火腿和芝士，边缘切得方正，没有半点面包屑。
他咬了一口，咀嚼，吞咽。
味道很好，但太规整，少了点烟火气。
他想起张慧敏那个馅饼摊，铁板上“滋滋”
作响的油，焦黄的饼皮，冒着的热气混在夜雨里。
那才是人吃的东西。
台上在表演。
是个穿燕尾服的钢琴师，弹着肖邦，音符像珠子，一颗颗滚出来，滚进喧哗的人声里，很快被吞没。
没人认真听，大家都在说话，大笑，碰杯。
香槟塔叠得很高，侍者不停倒酒，气泡“滋滋”
地往上冒，像某种无声的沸腾。
“那个，”
伊莎贝拉用叉子指了指不远处一个胖子，“珠江实业的老板，姓陈。
搞房地产的，半条弥敦道都是他的。”
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