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黑色旗袍的丝料在灯光下泛着幽暗的光，下摆开叉处，隐约能看见她的小腿肌肉在轻轻颤动。
“这位大师，”
台下有个穿条纹西装的男人高声说，是海口音的英语，“您是在台上跳华尔兹，还是变魔术？”
哄笑声炸开。
巴顿猛地停住，白色西装的后背湿了一大片，布料紧贴在皮肤上，能看见肩胛骨的形状。
他喘着气，眼睛飞快地扫视，从天花板到地板，从帷幕到桌布，最后定格在宝宝身上。
不，是定格在宝宝旗袍的领口。
那里别着个胸针，是只振翅的蝴蝶，翅膀用碎钻镶成，在灯光下反射出细碎的光点。
巴顿的眼睛亮了。
他上前一步，假装调整站位，身体侧过一个角度。
从这个角度，蝴蝶翅膀的某个切面正好能映出宝宝手中扑克牌的一角。
他眯起眼，瞳孔收缩。
汗珠从额头滚下来，滑进眼眶，刺得他眨了眨眼。
他看清了——红色，桃心，数字8。
“红桃八！”
巴顿几乎是喊出来的，声音劈了叉，像只被掐住脖子的鸡。
台下静了一瞬。
宝宝缓缓抬起手，把牌面转向观众。
果然是红桃八，鲜红的桃心像滴血，数字8歪歪扭扭，是街头赌档那种粗制滥造的印刷。
掌声响起来。
零零落落，有气无力，像下雨天房檐滴水的声音。
巴顿掏出手帕擦汗，手帕是丝绸的，绣着金色字母B，已经湿透了，能拧出水来。
他挤出一个笑，嘴角的肌肉在抽搐：“看，这就是魔法。
需要一点……灵感。”
宝宝把牌扔回桌上。
扑克牌“啪”
地落在光滑的桌面上，滑出去半尺，边缘翘起来，露出背面庸俗的美女图。
她没看巴顿，转身下台，高跟鞋踩在木地板上的声音很重，咔，咔，咔，每一步都像在踩什么东西。
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巴顿需要挽回局面。
他深吸一口气，从桌上拿起那副铁环。
钢环在灯光下闪着冷硬的光，他用力一掰——按照设计，环应该从暗扣处分开，变成两个半圆，再合拢。
可环纹丝不动。
他又掰，手指用力到发白，手背青筋暴起。
环还是完整的，严丝合缝，像个嘲笑的嘴。
台下有人吹口哨。
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