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不是叠起来，不是藏起来，是凭空消失了，像从来没存在过。
接着，布又出现了，在他手里，但颜色变了，从阴丹士林蓝变成了大红色，鲜红鲜红，像血。
“戏法。”
何雨柱说，把红布放在桌上，“给孩子们做戏服，红色喜庆。”
说完，他转身走了。
这次没回头。
屋里又只剩下姐弟俩。
张慧敏还站在原地，看着桌上那块红布，鲜红得刺眼。
又看看那三十块钱，青白得冰冷。
她想起刚才布消失又出现的瞬间，想起何雨柱那双平静的、深不见底的眼睛。
戏法？魔术？还是……别的什么？
她不知道。
她只知道，心里那种往下坠的感觉，更重了。
何雨柱回到自己屋，关上门。
他在床上躺下，双手枕在脑后，看着屋顶。
屋顶是木板的，刷了白灰，但年久失修，白灰剥落，露出底下发黑的木头。
有几处漏雨，水渍晕开，像地图，像某种神秘的符咒。
他闭上眼，但睡不着。
脑子里乱糟糟的，一会儿是张慧敏发红的眼睛，一会儿是那块阴丹士林蓝的布变成大红色，一会儿是吉永小百合穿着黑裙子在晨光里转身的背影。
这些画面在脑子里搅，像锅杂碎汤，什么都有，但没一样是清的。
他坐起身，走到门口，拉开门。
午后的阳光泼进来，金灿灿的，照在青砖地上，白花花一片，刺得人睁不开眼。
他搬了把破藤椅，放在门口屋檐下，坐下。
阳光斜射过来，照在他腿上，暖烘烘的，像女人的手在抚摸。
他眯起眼，看着院子里。
孩子们还在闹，但累了，坐在井台边喝水，你一口我一口，用一个破碗。
冯妈洗完了衣裳，在晾，一件件小戏服挂在绳子上，在风里飘，红的绿的黄的，像万国旗。
老陈的胡琴停了，他在打盹，头一点一点，下巴上的山羊胡跟着颤。
阿强和玉兰在台上对戏，玉兰念白，声音又脆又亮，像银铃。
何雨柱看着，看着，忽然想起四九城，那个他生活了半辈子的地方。
想起四合院，青砖灰瓦，院子里的枣树，秋天枣子熟了，红彤彤的，打下来能甜掉牙。
想起尤凤霞，那个唱京剧的青衣，嗓子好，身段软，但脾气倔，不肯给权贵唱堂会，被班主打断了一条腿，后来瘸了，在胡同口卖煎饼。
想起老太太，九十多了，耳背，但眼睛亮，总坐在门槛上晒太阳，手里攥着个破布包，里面是她儿子的照片，她儿子死在了朝鲜，连尸骨都没找回来。
那些人，现在怎么样了？
四九城的冬天那么冷，西北风像刀子，刮在脸上生疼。
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