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“嗯。
就留了张照片，一个香炉，摆在里屋桌上。”
冯妈用锅铲翻着饼，饼是玉米面掺白面，在热油里“滋滋”
响，焦黄焦黄的。
“师娘说，戏院要开业了，是红事，不能再摆白事的东西，冲了喜气。”
何雨柱没说话。
他走到偏房门口，门虚掩着。
推开门，里面果然空了。
棺材搬走了，白布撤了，供桌没了，连墙上的“奠”
字也撕掉了，只留下一点浆糊的痕迹。
屋里打扫得很干净，青砖地用水冲过，还湿着，泛着幽幽的光。
靠墙的桌上，摆着张黑白照片，是师父，穿着戏服，戴着髯口，眼睛瞪得老大，像在瞪谁。
照片前是个小香炉，插着三炷香，已经燃了一半，青烟袅袅升起，在晨光里慢慢散开。
师娘坐在桌边的椅子上，还穿着那身粗麻白衣，但头发梳过了，在脑后绾了个整齐的髻，插了根素银簪子。
她手里拿着把木梳，是师父用过的，桃木的，梳齿磨得光滑。
她在梳头，一下，一下，梳得很慢，很仔细，像在完成某种仪式。
何雨柱站在门口，没进去。
师娘没回头，但知道是他。
她停了手，把梳子放在桌上，声音很轻：“柱子，来了。”
“嗯。”
何雨柱走进屋，在另一把椅子上坐下。
椅子是旧的，一坐就“嘎吱”
响。
“灵堂撤了，你不怪吧？”
师娘问，眼睛看着照片。
“不怪。”
何雨柱说，“是该撤了。
戏院要开张，是喜事。”
师娘转过头，看着他。
她的眼睛很红，布满了血丝，但眼神很平静，像两口枯井，深不见底，但也没了波澜。
“老头子要是在，也该高兴。
戏院活了，班子没散，他闭得上眼了。”
何雨柱点点头。
他摸出烟，想想又塞回去。
灵堂刚撤，抽烟不合适。
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