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阿梅站在门后，换了身居家的衣裳，浅蓝色的棉布裙，外面套了件白色的开衫，头发松松地披在肩上，脸上没化妆，但洗得很干净，在昏暗的光里泛着象牙般的光泽。
她看见何雨柱手里的草筐，愣了一下。
“你还带东西？”
“总不能空手。”
何雨柱把草筐递过去，“菜是乡下亲戚种的，没打药。
西瓜是暹罗的，甜。”
阿梅接过，很沉。
她把草筐放在门边的小桌上，侧身让何雨柱进来。
屋里还是老样子，小，但干净。
床单是素蓝色的，叠成豆腐块。
书桌上堆着书和文件。
窗台上那盆绿萝好像精神了些，叶子没那么黄了。
“我妈……去朋友家打麻将了。”
阿梅关上门，声音有点不自然，“说晚点回来。”
“哦。”
何雨柱在屋里唯一那把椅子上坐下，椅子“嘎吱”
响了一声，“那晚饭谁做？”
“我买了熟食。”
阿梅走到小桌前，打开几个油纸包，是烧鹅、叉烧、白切鸡，还有一盒炒河粉。
菜是凉的，油凝成了白花，看着腻。
“楼下大排档买的，将就吃吧。”
何雨柱看了看那些菜，又看了看阿梅。
她站在那儿，手指绞着裙摆，有点局促，像做错了事的小学生。
他笑了，站起身：“就吃这？阿sir，你这感谢，也太敷衍了。”
他走到门边，提起那个草筐，走进厨房。
厨房很小，只有个单眼煤气灶，一个水槽，一张小桌子。
他把菜拿出来，放在水槽里洗。
水很凉，冲在手上激得他一哆嗦。
他洗得很仔细，白菜一片片掰开，土豆削皮，胡萝卜切滚刀块。
又从空间里摸出几个鸡蛋，一小块猪肉是之前囤的，很新鲜。
阿梅跟进来，站在门口看着他。
她没见过男人做饭，尤其没见过何雨柱这样的男人做饭。
他动作很熟练，切菜时刀在砧板上哒哒哒响，又快又匀。
打鸡蛋时手腕一抖，蛋清蛋黄在空中划出道弧线，准确落进碗里，蛋壳完整地分成两半。
热锅，倒油，下菜，翻炒，动作一气呵成，像个老厨子。
“你……还会做饭？”
她小声问。
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