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海风睁开眼睛的那一刻，江淮以为自己还在梦里。
天花板不是那种永恒的、令人窒息的白。
是暖白色的，带着细微的纹理，在某种他不认识的柔和光线下泛着淡淡的米色。
空气里有种陌生的味道——不是消毒水，不是药物的甜腥，而是……咸的，湿的，带着某种辽阔的、久违的气息。
他怔怔地躺着，很久没有动。
脑子里空空的。
像被什么洗过，又像什么都没装过。
他记得自己做了什么梦。
梦里好像有青草的味道，有阳光，有一个人和一只猫。
可是那个画面太模糊了，像透过磨砂玻璃看出去的风景，只剩下一团温暖的轮廓，却抓不住任何细节。
想不起来。
算了。
他发现自己对“想不起来”
这件事，竟然没有太多感觉。
江淮慢慢地坐起来。
动作很慢，因为身体有些不受控制。
四肢像灌了铅，又像被抽走了力气，软绵绵的，每一块肌肉都在抗议这个简单的动作。
他撑着床沿，缓了好一会儿，视线才渐渐清晰。
房间不大。
但这是他见过的最……不像是牢房的地方。
墙壁是暖色调的，挂着两幅他不知道是真是假的风景画。
一张单人床，铺着干净的浅灰色床品。
一把藤编的椅子，上面搭着一条薄毯。
床头柜上放着一杯水，还温着。
甚至有一台看不出能不能用的老式收音机，安静地蹲在角落。
最不真实的，是那扇窗。
不是那种磨砂的、封死的、只能透光不能透气的窗户。
是真正意义上的窗。
有玻璃，有窗框，有把手——还有通向外面的一扇门。
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