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那股味道还在。
淡淡的，清凉的，若有若无的，像一根极细的丝线，从他鼻腔钻进去，一路向下，缠在他胸口那个早就麻木的地方。
薄荷。
他在舌尖反复咀嚼这个词。
很奇怪。
他明明已经什么都记不清了，明明已经什么都不在乎了，可这股味道，却像一把生锈的钥匙，固执地、徒劳地，试图打开一扇他早已忘记的门。
在哪里闻过？他皱着眉，拼命想。
阳光下的草地……对，那个梦，那个他经常做的梦。
青草被晒暖的气息，混着泥土的潮意，还有——还有一股淡淡的、凉凉的薄荷味。
不是草地的味道。
草不是薄荷味的。
那是……那是人的味道。
江淮的睫毛颤了一下。
草地边上，有一个人。
那个人是谁？他想不起来。
那个人的脸，在梦里永远是模糊的，像被雾气遮住了一样。
但他记得那个人的笑。
记得那个人逆光坐着，阳光从背后照过来，把那个人的轮廓镀上一层毛茸茸的金边。
记得那个人伸过来的手。
修长的，骨节分明的，带着温度的。
记得那个人身上——有薄荷味。
江淮的呼吸变得有些乱。
薄荷是因为什么？牙膏？他想象着那个人早上刷牙的样子。
站在洗手台前，嘴里含着泡沫，从镜子里看他，笑一下，眼睛弯成两道好看的弧。
洗发水？那个人洗完澡出来，头发湿漉漉的，水珠顺着脖颈往下淌，那股清新的薄荷味，混着温热的水汽，扑面而来。
沐浴露？那个人躺在他身边，被窝里暖烘烘的，那股淡淡的薄荷香，若有若无地萦绕在鼻尖，让人忍不住想靠近一点，再靠近一点。
还是——还是那个人本身的味道？江淮愣住了。
他不知道这个念头是从哪里来的。
可它一旦冒出来，就再也压不下去。
那个人本身的味道。
不是任何外来的东西。
是那个人的皮肤，那个人的呼吸，那个人的体温，在阳光下发出来的、独一无二的气息。
江淮攥紧了手。
掌心那四道指甲印还在隐隐作痛，提醒他刚才不是梦，不是幻觉，有什么东西真实地发生过。
那只沾着血的手。
那张满是灰尘的脸。
那双亮得惊人、却在听见“你不记得我了”
之后骤然黯淡的眼睛。
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