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“……你知不知道，其实你母亲的死——”
那个声音只说了一半。
许昭阳浑身的血液，在那一瞬间，像是被什么东西猛地抽空了。
他僵在那里。
通讯器还贴着耳朵，可那只手已经完全失去了力气，只是机械地握着。
他的瞳孔微微放大，呼吸停滞，整个人像一尊突然被冰封的雕塑。
我妈她？这三个字卡在喉咙里，怎么也吐不出来。
电子音沉默了。
那沉默像一堵无形的墙，压过来，压得许昭阳几乎喘不上气。
他知道那个声音接下来要说什么。
可他不敢听。
二十年了。
他以为母亲的死，是他这辈子最痛的伤口。
那个早晨，那扇虚掩的门，那缸凉透的水，那件洗得发白的碎花睡裙——每一个细节，都像刻在他骨头上的烙印，永远也抹不掉。
他花了多少年，才学会不去想那个画面？他花了多少年，才学会原谅自己那天为什么没有早点回家？可现在，这个声音告诉他——不是自杀。
是保护。
保护谁？保护他？许昭阳的手开始发抖。
通讯器差点从掌心滑落，他猛地握紧，指节泛白。
“……你说什么？”
他终于问出来，声音沙哑得像砂纸刮过玻璃，“我妈她——到底怎么回事？”
电子音沉默了很久很久。
久到许昭阳以为那个声音再也不会响起。
然后它响起，这一次，那冰冷的机械音里，带上了一种他从未听过的、近乎沉重的疲惫：“内情，等你以后自然会知道。”
“许昭阳，你现在只需要记住一件事——”
“你母亲的死，不是因为你。
是因为他们。”
他们。
“七芒星会”
。
许昭阳的脑子里轰的一声，像有什么东西炸开了。
母亲的脸，那个早晨的画面，那件被水浸透的碎花睡裙，那些年她望着窗外发呆的背影——所有的一切，在那个瞬间，被重新拼成了一幅他从未见过的、血淋淋的图景。
不是抛弃。
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