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可他什么都说不出。
只是慢慢地、不可抗拒地，沉进那片越来越深的黑暗里。
那个人抱着他，很紧，紧得像要把自己嵌进他的骨头里。
声音从很远的地方传来，在喊他的名字，江淮，江淮，江淮——然后什么都听不见了。
只有光，白色的，温柔的，像那个午后，像那片草地，像那句再也没有机会说出口的“我愿意”
。
好像有人喊他。
“淮，起来了，吃饭了，要上学了。”
那个声音很远，又很近，像隔着一层水，像隔着很多很多年。
江淮睁开眼睛。
天花板是白的，不是那种惨白的、永远不灭的灯，是晨光，从窗帘缝隙里漏进来，软软的，带着灰尘在光里打转。
他愣了一会儿，慢慢坐起来。
手很小，指节上还有圆圆的窝。
他低头看了看自己——蓝白条纹的睡衣，膝盖上贴着一块创可贴，是昨天骑车摔的。
他记起来了。
那年他六岁多。
妈妈的声音从厨房飘过来，混着煎蛋的滋滋声和牛奶的甜腥味。
“迟到了啊！
校车都走了！”
他跳下床，脚踩在地板上，凉的，木头的纹理硌着脚心。
镜子里的自己，瘦瘦小小的，头发翘着一撮，眼睛很大，亮亮的，还没有装进那些后来的东西。
他抓起书包，冲出门。
自行车停在门口，蓝色的，车铃生锈了，按不响。
他骑上去，风灌进衣服里，鼓鼓的，像翅膀。
路边的树往后倒，房子往后倒，那些他以后会遇见的人、会经历的事，都还没有发生。
然后他看见了那辆车。
黑色的，停在路口，没有车牌，玻璃黑得看不见里面。
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