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人们不知道是就此好转，还是会迎来更大的风雪。
山间的木屋里，一家人正围坐在炉火旁。
木屋不大，两间房，一间住人，一间堆杂物。
墙是用圆木垒的，缝隙里塞著苔蘚，勉强挡风。
屋顶铺著厚厚的草皮，雪积在上面，压得房梁嘎吱嘎吱响。
窗户蒙著一层薄薄的羊皮纸，透进来些微的光。
炉火烧得很旺，劈柴在炉膛里噼啪作响，火星溅出来，落在石板上，嗤的一声灭了。
炉边坐著父亲，四十来岁，粗壮，沉默，脸上刻著风霜的痕跡。
他的手很大，手指粗得像萝卜，掌心里全是老茧，此刻正握著一把短刀，在削一根木棍。
木棍削得很细，很光滑，是准备做箭杆的。
他身边的墙上靠著两张弓，一把大的是他的，一把小的是女儿的。
地上堆著几张兽皮，鹿皮的，兔皮的，还有一张狼皮的，都鞣好了，软乎乎的，准备缝成冬衣。
母亲坐在炉子的另一边，正借著火光缝补一件旧外套。
她的手指很巧，针脚细密，补过的地方看不出痕跡。
眉头微微皱著，不是不高兴，是在数针脚，怕数错了。
身旁的篮子里放著几团毛线，织了一半的围巾搭在篮沿上，是灰色的，不太好看，但很厚实。
儿子坐在门槛上，正在用砂纸打磨一把小刀。
他十五六岁，肩膀宽了，手臂粗了，脸上开始长鬍子，不再是孩子了。
刀磨得很认真，砂纸一下一下地擦过刀面，发出沙沙的声响。
身边还放著一把斧头，是他父亲的，要把斧头也磨一磨，明天要去砍柴，家里存的柴火不够了。
不知道冬天还要持续多久。
女孩站在窗前，踮著脚尖，脸贴著羊皮纸，往外看。
她七八岁，扎著两条小辫子。
呵出的气在羊皮纸上凝成一层白雾，她用手擦掉，又凝上，又擦掉。
眼睛很亮，像两颗黑葡萄，此刻正瞪得大大的，看著窗外的雪。
雪还在下，把整个世界都染成了白色。
院子里那棵老橡树被雪压弯了腰，枝条垂到地面，像是跪在那里。
篱笆墙看不见了，只剩下几根木桩露出雪面，像一排牙齿。
远处的山也看不见了，被雪雾遮得严严实实。
一片雪花从窗户的缝隙里飘进来，落在她的鼻尖上，凉丝丝的。
她打了个哆嗦，伸出手，接住了另一片。
雪花在她掌心停留了一瞬，化了，留下一小滴水。
转过身，朝正在削箭杆的父亲喊了一声：
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