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它的眼睛像两颗静好的墨绿玻璃，连光都不响。
理查德抬了抬伞尖，以绅士礼节致意，便继续前行。
他的住所在街角三层，立面被常春藤压住了一半，窗台上有一台旧留声机，壳子擦得发亮。
门锁暗卡与机关齐全，却不显露。
他进门、落伞、摘手套，然后随意的把黑色风衣搭在客厅的沙发上。
室内不大，极其干净。
黑白为主的经典色块，壁上挂着一张乐谱——切尔伯尼的《夜曲》，在微光里安静地对折成影。
随后，他用80度的温水泡了一壶珍藏的公爵红茶。
理查德喜欢茶与音乐，这两样东西在他漫长的生命里像两根钉子，把他钉在俗世的时间轴上。
除此之外，他对生活几乎没有要求，毕竟钱都花在刀刃上：武器、器材、情报。
窗外的雾没有散。
贝克街永远像中提琴的长音，绵密，还带点潮意。
他啜了一口茶，把手套置于窗边的光里，观察缝线与内衬的反光。
新的工具需要磨合。
他在桌面摆了几样不可接触的物事：银十字、银制纸镇、一碗自来水。
戴上手套，逐一按、触、提、拈。
指尖的反馈稳定，手腕的力道没有被削弱，手背的皮革在动作间发出微微的呼吸声。
——可用。
可靠。
足够让他跨过某些古老的禁忌，安全地接近过去无法近身的证物，或走过那些不该踏进的门槛。
他已经活了一百二十三年，外形看上去不过二十六七。
他不在意这个数字；对吸血鬼而言，数字只表示时间在同一处绕了多少圈。
他并不在乎被称作“大佬”
。
他无口、寡言，不是为了摆架子，而是因为语句在口腔里总让他觉得累赘。
他更习惯用结果说话——匕首落地的声音、脚步停住的瞬间、目标消失的空白。
——童年没有故事可讲。
他本不属于这条街或者这个世界。
他来自更古老的地方：永夜的森林与石城，吸血鬼没有家族的温情，只有血统与饥饿。
他是某个大公的私生子，因为母亲是人类，生下他不久便染病死去。
阳光对他不是致命的，却也让他疲惫；银与流动的水像敌人，逼得他在桥下与巷尾学会绕路。
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