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不再是松软的湖岸沙滩，变成了坚硬、冰冷、甚至有些滑腻的触感。
诚司低下头。
脚下是一片铺设得整整齐齐，却布满污垢和裂痕的黑白格瓷砖。
瓷砖的缝隙里，不断渗出黑色的粘稠液体，随着他的呼吸一涨一缩，仿佛地面本身就是一层坏死的皮肤。
他能清晰地感觉到这里不是湖畔。
这里是尤利娅·斯特拉瑟的内心。
或者说，是她灵魂深处那座从未被拆除的“地狱”
。
诚司站在一条望不到尽头的走廊中央。
头顶，一排排老旧的煤气灯正在疯狂闪烁，发出“滋滋——啪”
的电流声。
惨白且不稳定的灯光将他的影子拉扯得忽长忽短，像是在地面上痛苦扭曲的鬼魂。
两侧是斑驳脱落的墙皮，露出了下面暗红色的砖石，像是一道道翻卷的伤口。
墙壁上每隔几米就嵌着一扇沉重的铁门，门上开着小小的观察窗，透出幽幽的绿光。
隐约的惨叫声、指甲抓挠铁板的声音、以及某种沉重的金属撞击声，隔着厚重的墙壁沉闷地传来，在这个封闭的空间里无限回荡放大。
诚司低头看了一眼自己。
那件在刚才激战中被风刃割裂的黑色外套不见了。
取而代之的，是一件宽大、松垮、散发着霉味和消毒水气息的蓝白条纹病号服。
袖口很长，长得足以把双手完全包裹在内，并在身后打结——这原本是一件束缚衣。
“强制性的角色扮演么？”
诚司的声音在这个死寂的走廊里显得格外清晰，甚至带着一丝金属质感的冷意。
他动了动肩膀，那看似结实的帆布束缚带在他的力量下发出一声不堪重负的崩裂声。
这些带着书卷力量的精神入侵如果有效，受害者此时应该已经陷入了对自己身份的认知混乱。
恐惧会让他们顺从地接受“病人”
这个设定，进而真的失去反抗能力。
但诚司不同。
他的自我认知如同深海中的礁石，无论潮水如何冲刷，礁石永远是礁石，绝不会变成水草。
“审美很糟糕啊，斯特拉瑟。”
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