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——上面全是疤痕，不是刀伤，不是烫伤。
而是那种被什么东西从内部撑开又愈合、撑开又愈合的疤痕。
那些疤痕在灯光下泛着暗红色的光，像一张张正在呼吸的嘴。
他的脸很普通，普通到放进人群里就找不出来的那种。
跟我倒是很像。
但他的眼睛不一样。
那双眼睛是灰色的，不是那种清澈的灰，而是浑浊的、像被什么东西蒙住的灰。
他走进擂台，站在我对面。
裁判举起手。
“开始。”
他没有动。
我也没有动。
我们站在那里，隔着三米的距离，看着对方。
人群开始躁动，有人在喊“打啊”
，有人在吹口哨。
但他没有动。
他的眼睛盯着我，那双浑浊的灰色眼睛里，有什么东西在闪。
不是光，是某种更深的、更暗的东西。
像河底的石头上长着的苔藓，像旧城区墙壁上的水渍。
然后他动了。
一步，两步，三步。
每一步都很稳，很沉，鞋底踩在帆布上，发出沉闷的声响。
他的手臂没有抬起来，拳头没有握紧，只是走。
像一个人走在街上，像一个人走向一个认识的人。
他没有攻击。
我只是看着他走过来。
距离越来越近，三米，两米，一米五。
他停在我面前。
那双灰色的眼睛看着我，很近。
近到我能看清瞳孔里那层浑浊的东西——那不是疾病，是改造。
是那些培养罐里的液体长期浸泡后留下的痕迹。
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